Thaís Jardim

Neruda

2004-01-02T16:00:00.000-03:00

SONETO XCII
"Amor mío, si muero y tú no mueres,
no demos al dolor más territorio:
amor mío, si mueres y no muero,
no hay extensión como la que vivimos.
Polvo en el trigo, arena en las arenas
el tiempo, el agua errante, el viento vago
nos llevó como grano navegante.
Pudimos no encontrarnos en el tiempo.
Esta pradera en que nos encontramos,
oh pequeño infinito! devolvemos.
Pero este amor, amor, no ha terminado,
y así como no tuvo nacimiento
no tiene muerte, es como un largo río,
sólo cambia de tierras y de labios."
(Pablo Neruda)

Maria Dinorah

2003-11-28T08:29:00.000-03:00

O ser no mundo

"Cada dia fragmento-me
Outra face
outro pasmo;
a cada hora.
Espelho-me no tempo,
esteta.
Reproduzo meu dentro,
capto o verso e o reverso
do que sinto.
Investigo-me tanto
que sou outra,
transfigurada cópia de mim mesma
nos ângulos do mundo.
Junto aqui e acolá
o tom desconcertante da unidade.
Risco, sopro, faísca,
sintoma, síndrome, século,
destroço, desterro, disparo,
pinça, poça, pasmo.
Palavras!
Onde achá-las capazes
de imprimir-me inteira na memória,
se há formas infinitas de verdades
e eu procuro
uma só?"

(Maria Dinorah)

Rimbaud e Verlaine

2003-11-18T20:53:00.000-03:00

"Il pleut doucement sur la ville"
Arthur Rimbaud.

"Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur?
O bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits!
Pour un coeur qui s'ennuie
O le chant de la pluie!
Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeure.
Quoi! nulle trahison?...
Ce deuil est sans raison.
C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon coeur a tant de peine!"

(Paul Verlaine)

Tango

2003-11-12T21:34:00.000-03:00

"Venho pela rua
compro pão
entro em casa
há névoa e venho triste
teu amor é uma ausência
teu amor digo meu amor
amor que terminou em nada.
Subo as escadas
repassando essa história
e fico no escuro
atrás da porta
amarga
pensando não pensando
em teu amor
na vida
na solidão que é
a única certeza."

"Yo vengo por la calle
compro pan
entro em casa
hay niebla y vengo triste
tu amor digo mi amor
amor que quedó en nada.
Subo las escaleras
repasando esa historia
y me quedo en lo oscuro
tras de la puerta
amarga
pensando no pensando
en tu amor
en la vida
en la soledad que es
única certidumbre."

(Idea Vilariño. Tradução de Sérgio Faraco)

Lorca

2003-11-05T10:29:00.000-03:00

Confusion
"Mi corazón
¿es tu corazón?
¿Quién me refleja pensamientos?
¿Quién me presta
esta pasión
sin raíces?
¿Por qué cambia mi traje
de colores?
¡Todo es encrucijada!
¿Por qué ves en el cielo
tanta estrella?
¿Hermano, eres tú
o soy yo?
¿Y estas manos tan frías
son de aquel?
Me veo por los ocasos,
y un hormiguero de gente
anda por mi corazón."

(Federico García Lorca)

Florbela Espanca

2003-10-29T22:18:00.000-03:00

Para quê?!

Tudo é vaidade neste mundo vão...
Tudo é tristeza, tudo é pó, é nada!
E mal desponta em nós a madrugada,
Vem logo a noite encher o coração!
Até o amor nos mente, essa canção
Que o nosso peito ri à gargalhada,
Flor que é nascida e logo desfolhada
Pétalas que se pisam pelo chão!...
Beijos de amor! Pra quê?!... Tristes vaidades!
Sonhos que logo são realidades,
Que nos deixam a alma como morta!
Só neles acredita quem é louca!
Beijos de amor que vão de boca em boca,
Como pobres que vão de porta em porta!..."

(Florbela Espanca)

Hilda Hilst

2003-10-21T18:24:00.000-03:00

"Me mataria em março
se não fosse a saudade de ti
e a incerteza do descanso
E se não fosse verão,
e se não fosse o medo da sombra,
e o medo da campa na escuridão,
o medo de que por sobre mim
surgissem plantas e enterrassem
suas raízes nos meus dedos"
(Hilda Hilst)

Manuel António Pina

2003-10-14T16:23:00.000-03:00

"Por onde vens, Passado,
pelo vivido ou pelo sonhado?
Que parte de ti me pertence,
a que se lembra ou a que se esquece?
Lá em baixo, na rua, passa para sempre
gente idefinidamente presente,
entrando na minha vida
por uma porta de saída
que dá já para a memória.
Também eu (isto) não tenho história
senão a de uma ausência
entre indiferença e indiferença"

(Manuel António Pina, poeta português)

Geração X

2003-10-07T08:49:00.000-03:00

"But then, as mentioned, I've never been in love, and that's a problem. I just seem to end up as friends with everyone, and I tell you, I really hate it. I want to fall in love. Or at least I think I do. I'm not sure.It looks so... messy. All right, all right, I do at least recognize the fact that I don't want to go through life alone (...)"

"Mas, como mencionado, eu nunca amei, e isso é um problema. Parece que eu sempre acabo me tornando amigo de todo mundo, e eu te digo, eu realmente detesto isso. Eu quero me apaixonar. Ou ao menos eu acho que quero. Não tenho certeza. Parece que sim... confuso. Tá bem, tá bem, ao menos eu reconheço o fato de que eu não quero passar toda a vida sozinho (...)"
(Douglas Coupland, em Generation X, tales for an accelerated culture. Trecho traduzido por Thaís Jardim)

Pergunte ao pó

2003-09-30T22:17:00.000-03:00

Mas onde estavam as palavra, onde estavam aquelas pequenas luxúrias que trouxera comigo? E onde estavam aqueles devaneios e onde estava o meu desejo e o que acontecera com a minha coragem e por que eu ficava sentado rindo tão alto de coisas que não eram engraçadas?
(John Fante, em Pergunte ao pó)

Dalton Trevisan

2003-09-24T10:00:00.000-03:00

Do amor desprezado fiquei mudo, surdo e cego.
Mudo porque você não me fala.
Surdo porque não me ouve.
Cego porque não me vê.
(Dalton Trevisan)

2003-06-22T11:57:00.000-03:00

E nessa noite interna, converso com Fernando Pessoa
Na noite de insônia, substância natural de todas as minhas noites, Fernando Pessoa está diante de mim. Eu permaneço na cama, e fico observando enquanto ele ajeita cuidadosamente os óculos. Ele desce os olhos cansados de ver o mundo e a injustiça e a sorte. E eu fecho os olhos sem dormir, fecho os olhos somente porque estou cansada. Fernando Pessoa, que também tem um supremíssimo cansaço, que ama infinitamente o finito e deseja impossivelmente o possível, pode entender o que sinto. É um cansaço de mim. Nada de verdade em mim albergo salvo uma ânsia sem princípio ou fim. São as palavras dele, não minhas. Mas ah, como servem pra mim! Então, vou sendo atropelada por palavras que voam em minha direção. Fernando Pessoa sempre escreveu pra mim. E eu não sou a musa perfeita do poeta. Sou a imperfeição, a tristeza, a dor, o desconsolo, a descrença e a desesperança. Sou a musa desesperada e louca, a alma que perdeu seu rumo.
- Teu ser é como aquela fria luz que precede a madrugada, ele me diz.
Eu choro. Choro pela madrugada fria, choro pelas mães sem leite, pelo ladrão que mata e morre, pelo cão sarnento que vaga sem rumo. Choro por toda a gente vil. E, na verdade, choro por mim e por ele. Mas ele não demonstra qualquer emoção. Continua impassível, e pra me consolar, repete frases de versos que eu conheço decor.
- Triste de quem é feliz! Firme em minha tristeza, tal vivi. Cumpri contra o Destino o meu dever.
Então, nessa fria madrugada de insônia, eu compreendo que o meu erro foi conhecer Pessoa, foi me entregar de corpo e alma. O meu erro foi reconhecer minha alma exposta, porque ninguém deve conhecer tanto de si. É verdade. Ninguém deve ter essa consciência! Ultrapassando as lentes e fixando meu olhar nos olhos dele, recito Álvaro de Campos, que nada mais é do que o próprio poeta em essência, senão em Pessoa. "Libertaste-me, mas o destino humano é ser escravo. Acordaste-me, mas o sentido de ser humano é dormir."
Os primeiros raios de sol invadem o quarto pelas frestas da persiana. Fernando Pessoa se inclina sobre a cama e beija minha testa.
Sinto o leve roçar gelado de seus lábios, que embora tão mortos quanto a própria morte, são paradoxalmente imortais. Lábios de palavras que percorrem os séculos e os mundos, que chegam além-mar e se refletem em mim. A noite se foi e, com ela, também se vai o poeta. Pega o chapéu, pendurado na maçaneta da porta, e segue sem olhar pra trás, sem olhar pra mim. E eu, a minha alma, terei o meu dia.

Sorri, dormindo, minha alma!
Sorri, minha alma, será dia!

Imagem de Vidas Lusófanas. Fragmentos de poemas a partir de Poemas/Fernando Pessoa (Nova Fronteira, 1985) e Mensagem/Fernando Pessoa (FTD, 1992). Esse post é dedicado à Mara (sempre ela!), que introduziu Fernando Pessoa ao meu universo, e ao Marcos, que me ama porque eu amo Pessoa.

2003-06-19T19:55:00.000-03:00

"I smell like a son of a gun named extinction."
Frank Black

"It's fuckin' boring to death."
DeFalla

Tudo começou como uma brincadeira, curiosidade de adolescente. Eu tinha 14 anos e era apaixonada por ele, que me aniquilava com um olhar de indiferença. Um dia, ele caminhou decidido, atravessou a festa e parou diante de mim. - Essa festa tá muito chata, vamos cheirar um lança lá em casa? E eu fui, eu era apaixonada por ele. Depois, veio a maconha, e então as pílulas, e a cocaína. Mergulhei no mundo junkie do Bom Fim. Eu queria viver como Byron e morrer jovem.
Ele surgiu na minha vida por acaso, como todas as coisas que acontecem comigo. Era magro, muito magro. E as roupas desbotadas e rasgadas camuflavam seu jeito de anjo.
Naquela época, eu era apenas um zumbi. Meu trabalho me deixava infeliz. As festas me deixavam deprimida. As pessoas eram previsíveis e desinteressantes. E quando eu estava sufocada, e quando nada me dava prazer, eu buscava a madrugada e caminhava sozinha pelas ruas mais escuras da cidade.
Naquela época, ele tinha acabado de sair de um programa de reabilitação. Meses no campo, arando a terra, sem qualquer contato com o mundo exterior. Uma verdadeira lavagem cerebral pra esquecer... esquecer os amigos, esquecer os lugares, esquecer a heroína.
Era uma madrugada fria e eu estava chorando, sentada na porta de uma funerária. - Se te queres matar, por que não te queres matar?, eu sussurava pra lua. Ele me abraçou e ficamos olhando as estrelas (Ora, direis, ouvir estrelas. Certo perdeste o senso!). Foi o nosso silêncio cúmplice diante do universo que me salvou de mim.

When the falling stars are shooting,
And the answer'd owls are hooting,
And the silent leaves are still
In the shadow of the hill,
Shall my soul be upon thine,
With a power and with a sign.
Lord Byron

As imagens foram compostas a partir de fotos dos sites Zealotfilms, Imakeup, Zealmag e Statenews.

2003-06-19T18:18:00.000-03:00

Thaís, by Rafael Tavares

2003-06-17T11:17:00.000-03:00

Afrodite e Atena

Quando me vês Afrodite,
não te enganes.
Na verdade, tu bem sabes,
Sou eterna prisioneira de Atena.

Para Mara, mãe e amiga. Para Mara, que me fez racional e me ensinou a ter bom senso (embora eu às vezes o esqueça em casa).

Me acho racional, muito.
Me sinto um universo em desencanto, sempre.
Mas minha relação com a Cultura Racional não vai além de Tim Maia.
Não sigo seitas.
Bom senso.

Bom Senso (Tim Maia)
Já virei calçada maltratada
E na virada quase nada
Me restou a curtição
Já rodei o mundo quase imundo
No entanto num segundo esse livro veio à mão
Já senti saudade
Já fiz muita coisa errada
Já pedi ajuda
Já dormi na rua
Mas lendo atingi o bom senso
A Imunização Racional
Letra em Scream & Yell - Bom Senso, de André Pugliese

2003-06-14T18:26:00.000-03:00

Escrevo a tua despedida como quem marca a própria carne com ferro em brasa.
As palavras me dóem tanto quanto a tua ausência.
Me abraças e me pedes para não chorar. Me dizes que o que temos é para sempre.
Ainda assim, estou perdida nessa tempestade de chuva forte e ventania dentro de mim.
Minhas palavras me fogem pra não te dizer adeus.
Tuas palavras ecoam. É para sempre.
É para sempre, eu sei.
Naufrago nos teus olhos e deixo que leves minha carcaça para o fundo do teu oceano.

Titanic

Matt, esse post é teu, como eu tinha prometido. I know it's forever. I know we are forever, mate!
Eu ia postar Coldplay, trilha sonora de muitas noites, de muitas conversas. Mas ao invés disso, resolvi postar a primeira música que cantaste pra mim. Lembras? Eu não esqueço... so, forget me not!

Patience (Guns'n'Roses)
Shed a tear 'cause I missin' you
I'm still alright to smile
Girl I think about you ev'ry day now
Was a time when I wasn't sure
But you set my mind at ease
There is no doubt
You're in my heart now
Said woman take it slow
It'll work itself out fine
All we need is just a little patience
Said sugar make it slow and
We come together fine
All we need is just a little patience
Patience
I sit here on the stairs
'Cause I'd rather be alone
If I can't have you right now I'll wait, dear
Sometimes I get so tense
But I can't speed up the time
But you know, love there's
One more thing to consider
Said woman take it slow
And thing will be just fine
You and I'll just use a little patience
Said sugar take the time
'Cause the lights are shining bright
You and I've got what it takes to make it
We won't fake it
Aah, never break it
'Cause I can't take it
...little patience, mm yeah, mm yeah,
need a little patience, yeah,
just a little patience, yeah,
some more pati..
I'll been walkin' the streets to night
just trying to get it right
it's hard to see when so many around
You know I don't like being stuck in a crowd
And the streets don't change, but baby the names
I ain't got time for this game
'Cause I need you,
yeah but I need you,
oh I need you,
woh I need you,
oo This time

2003-06-12T08:59:00.000-03:00

12 de Junho, fim da Série
Hoje,
eu não vou ouvir nossas músicas
e nem chorar o futuro abortado pelas distâncias que nos separam.
Hoje,
eu não vou percorrer as ruas em busca de um beijo vão
ou da satisfação momentânea de um prazer carnal.
Hoje,
eu não vou lamentar a cabeça rolando
dos muitos amores que a vida guilhotinou.
Hoje,
eu vou beber meu sangue
e erguer um brinde à solidão.

Basquiat

Esse post é dedicado a toda forma de amor.
Esse post é dedicado a todas as pessoas que amam.
Intensamente, incondicionalmente,
de qualquer maneira, de todas as maneiras.
... e Paulo, pra ti as minhas hemáceas e o vermelho Basquiat.

Paula e Bebeto
(Milton Nascimento e Caetano Veloso)
É vida vida que amor brincadeira, à vera
Eles amaram de qualquer maneira, à vera
Qualquer maneira de amor vale a pena
Qualquer maneira de amor vale amar
Pena que pena que coisa bonita, diga
Qual a palavra que nunca foi dita, diga
Qualquer maneira de amor vale aquela
Qualquer maneira de amor vale amar
Qualquer maneira de amor vale a pena
Qualquer maneira de amor valerá
Eles partiram por outros assuntos, muitos
Mas no meu canto estarão sempre juntos, muito
Qualquer maneira que eu cante esse canto
Qualquer maneira me vale cantar
Eles se amam de qualquer maneira, à vera
Eles se amam é prá vida inteira, à vera
Qualquer maneira de amor vale o canto
Qualquer maneira me vale cantar
Qualquer maneira de amor vale aquela
Qualquer maneira de amor valerá
Pena que pena que coisa bonita, diga
Qual a palavra que nunca foi dita, diga
Qualquer maneira de amor vale o canto
Qualquer maneira me vale cantar
Qualquer maneira de amor vale aquela
Qualquer maneira de amor valerá

2003-06-10T14:00:00.000-03:00

Série 12 de Junho
... como sempre, ele espera tomando uma cerveja no balcão do bar. A qualquer momento ela vai surgir, cercada de amigos. E ela vai circular por entre as mesas do bar, e vai tomar uma taça de vinho, e vai sorrir, e vai olhar para todos sem ver ninguém. Porque ele sabe que ela nunca vê ninguém. Ele lê o que ela escreve. O sangue correndo pelas palavras e o coração pulsando aflito nas entrelinhas. Por trás dos sorrisos, uma alma atormentada. Angústia. A qualquer momento ela vai surgir e ele vai sentir o que ela sente. Solidão. Mas ele não tem coragem de se aproximar. Então, como sempre, ele espera tomando uma cerveja no balcão do bar.
Um dia ela vai saber que ele também tem a alma atormentada de tanto esperar que o olhar dela chegue para ficar.

Kiss, FS #8, Andy Warhol. Imagem de Doubletake Gallery

If I could stay, then the night would give you up.
Stay, and the day would keep its trust.
Stay with the demons you drowned.
Stay with the spirit I found.
Stay, and the night would be enough.
U2, Stay (Far away, so close!)

2003-06-08T16:45:00.000-03:00

Série 12 de Junho
Depois de tanto tempo separados, eles se reencontraram naquela festa especial de Dia dos Namorados. É claro que o reencontro seria nessa festa, ela pensou. A vida sempre gostou de brincar com ela. Por que achar que dessa vez seria diferente? Então estavam ali, frente à frente outra vez, enquanto Sheena Easton e Kenny Rogers cantavam we’ve got tonight, who needs tomorrow. Sim, meu amor. Essa noite é nossa e ninguém precisa do amanhã. E no fundo tu sabes o quanto eu me sinto sozinha sem ti. Still here we are, both of us lonely. Os olhos dele, uma prisão. Hipnose. Dançaram como há muito não faziam. Ela sentiu que ele se rendia e se entregou também. Foram levados pelo momento e pela música. Beijos ardentes de um amor impossível. Por que mesmo impossível? A única resposta para essa pergunta era porque, em seu íntimo, ela sentia, ela sabia ser impossível. Nenhuma explicação melhor do que essa. E quem precisa do amanhã? Pra que pensar no futuro se agora estou com ele, se agora ele me ama? Apaga a luz, pega a minha mão e me leva contigo até o infinito. Me leva pra onde não existe realidade, onde não existe tempo. Na cama ao lado dele, coberta pelas verdades que surgem quando o momento passa e o amanhã chega, ela sabia que estava na hora de ir. Ele não tinha mudado, ele não iria mudar. Amor impossível, agora ela lembrava o porquê.

I spend so much time
Believing all the lies
To keep the dream alive
Now it makes me sad
It makes me mad at truth
For loving what was you
Les yeux sans visage eyes without a face
Les yeux sans visage eyes without a face
Les yeux sans visage eyes without a face
Got no human grace your eyes without a face.
(Eyes without a face, Billy Idol)

Olhos, Joice Giacomoni

A quem, sem saber, inspirou esse texto. Ao Hardarik, pela leitura prévia e atenta e por todas as palavras, as de hoje e as de sempre.

2003-06-05T10:55:00.000-03:00

Série 12 de Junho
Cinco anos de distância
Amor de Internet e telefone
de mala, passagem e passaporte
Amor sem fronteiras e sem porto seguro
Ilimitado amor de labirinto
Cinco anos de chegadas e partidas
Cinco anos em que muito partiste
meu coração partido!

Imagem obtida em juegos de que

Essa história de (des)amor também inspirou uma música, gravada no CD Estação, de Jerônimo Jardim, e com versão ao vivo no próximo CD, ainda sem data prevista de lançamento.

Estação
(Jerônimo Jardim)

Malas prontas postas na estação
Lâminas ferindo o coração
Sonhos que aqui estão
Sonhos que se vão
Navegando noutra direção.

Planos sempre podem se encontrar
Transversais, sinais, metas, metais
Portas de sair
Portas de chegar
Pontos, plagas, nos bares, nos cais

Qual dos dois é o teu olhar
Cor de céu ou cor de mar?
Qual o adeus do teu olhar
De jamais ou de voltar?

Thaís, Jerônimo e Flávio. Para quem ainda não sabe: Jerônimo Jardim - compositor, cantor e escritor gaúcho - é meu pai. Essa foto foi tirada pela Penélope na primeira noite de gravação do CD ao vivo.

2003-06-03T11:53:00.000-03:00

Série 12 de Junho
Terminei com ele cantando DeFalla:
Não me mande flores
Pare de bater no interfone
Eu não preciso do seu amor
Três meses depois, um bilhete dele acompanha o enorme buquê que o funcionário da floricultura me entrega.
Te mando flores
Apesar de não bater mais no teu interfone
Será que não precisas do meu amor?
Eu nunca respondi. As flores murcharam. Ele casou com outra e parece que são felizes.
"Ama a quem te ama". Ah, se fosse fácil assim.

Imagem de Van Gogh

2003-05-31T18:36:00.000-03:00

Série 12 de Junho
Eu nunca soube terminar histórias.
Então, ensaiei bem o meu texto.
Manhã de sol. Baixei a cabeça e fiquei muda.
Eu nunca soube terminar histórias, mas ele entendeu o silêncio.
Rompeu minhas algemas e saiu de cena sem nenhum aplauso.
Foi então que eu aprendi o que é amor.

"Sim, vai e diz
Diz assim
Que eu chorei
Que eu morri
De arrependimento
Que o meu desalento
Já não tem mais fim
Vai e diz
Diz assim
Como sou
Infeliz
Diz que estou sozinho
E sem saber de mim"
(trecho de Desalento, Chico Buarque e Vinicius de Moraes)

Ao Chico Buarque, pela poesia, pela música, pela Construção, "e pelo grito demente que nos ajuda a fugir"

2003-05-28T23:31:00.000-03:00

Os sentimentos morreram.
As idéias desertaram.
E até as palavras, sempre tão insistentes,
sempre tão intensas e constantes,
fizeram as malas e foram embora.

"Quando olhaste bem nos olhos meus
E o teu olhar era de adeus
Juro que não acreditei."
(Atrás da Porta, Chico Buarque e Francis Hime)

Ao Leo, que anda com olhar de adeus.

2003-05-25T23:17:00.000-03:00

Guardanapos

Se sair da vida de alguém é como morrer,
então estou morta.
Infinitamente morta.
Irremediavelmente morta.
* * *
Saudades, fantasmas que povoam esse meu universo vazio.

2003-05-23T14:46:00.000-03:00

Foto gentilmente cedida por meu amigo Christoph Wirz. Thanx, Chris!

Cuidado, rapaz.
Você está prestes a entrar em uma zona perigosa.
Aqui não é lugar para aventureiros descuidados.
Há sempre o risco de uma avalanche.
E o vento frio da indiferença paralisa o corpo e gangrena a alma.
Então cuidado, rapaz, muito cuidado.
Pense bem antes de entrar na minha vida.

2003-05-21T11:48:00.000-03:00

"Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure"
(Vinícius de Moraes)

Há sempre muitos corpos no teu campo gravitacional. Tua sina é ser sol.
Como um astrônomo, eu te observo à distância.
Talvez um dia, colisão cataclísmica de um corpo fora de órbita, eu também me jogue em teus braços.

Imagem de Solar System Live.
Também recomendo o Solar System Simulator da NASA

2003-05-19T11:00:00.000-03:00

A correnteza carrega algas, troncos e um tênis velho.
Já alheia ao barco e às pessoas ao redor,
eu mergulho e também me deixo levar.
Nas águas turvas desse rio poluído, a vida me afoga.

Rio Guaíba, em foto de Valery Pugatch.

"No coração do coração,
No seu ventrículo esquerdo
Instala-se a angústia
No sentido mais estrito."
(Bento Prado Jr., Caderno Mais!, 18/05/03)

2003-05-16T11:24:00.000-03:00

Imagem de Art Gallery.

Eclipse
Apagaram-se as luzes.
O sol tirou a lua pra dançar.
E na distração do mundo,
eu me eclipsei.

2003-05-13T14:05:00.000-03:00

Carta
Não interessa como ou quando, mas um dia, nós nos conhecemos. Tu tinhas a cor amarelo-ocre de uma imagem esquecida do passado. Naquela época, a tua sentença já estava decretada. E eu não te entendia. Eu jamais te entendi.
Acendeste uma vela para cada santo, acreditaste em todas as religiões e em todos os milagres. E nos meus olhos descrentes, buscaste encontrar fé e esperança. Mas eu ainda não te entendia. Eu jamais te entendi.
Um dia me pediste o conforto de um amor sem compromisso. Querias só uma aventura. Querias sentir tudo o que para nós é a essência da vida. Mas eu te mandei embora porque eu não te entendia. Eu jamais te entendi.
A tua partida foi triste. Um último abraço, um último olhar. A minha decepção fundida no teu desalento. Adeus, meu amigo, adeus.
A tua partida foi triste. Nenhum abraço, nenhum olhar. O meu desespero agarrado à tua indiferença. Hoje eu te entendo, mas é inútil. Hoje já é muito tarde.
A procissão segue teu corpo. Eu permaneço imóvel. Adeus, amigo, adeus.

"A dreaded sunny day,
so I meet you at the cemetery gates."
(Cemetery Gates, The Smiths)

2003-05-11T12:04:00.000-03:00

"Catch my fall, catch my fall."
(Catch my fall, Billy Idol)

"And she used to fall down a lot.
That girl was always falling
again and again."
(Catch, The Cure)

Beijos em bocas de homens sem nome e sem destino.
Bocas que passam,
frustrante e infinita busca por prazeres insaciáveis.
Mais uma dose e ela dança.
Ela dança.
Maquiagem borrada, resquícios de fim de noite.
Insatisfação eterna.
Estrela decadente.

Imagem de Cirque-electrique.

2003-05-08T10:16:00.000-03:00

Entrou no banheiro e cumprimentou as duas moças da limpeza, que conversavam na porta.
- Oi, tudo bem?
As duas retribuíram com um sorriso meio sem graça e ela logo percebeu a estupidez do cumprimento. Será que um condenado, em seus últimos minutos de vida, acha que está tudo bem com ele? Terceirização dos serviços de manutenção e limpeza, 300 funcionários expondo suas vidas despedaçadas pelos corredores da empresa, seguindo como mortos-vivos. 300 vidas sem rumo, sina dos que ganham menos e precisam mais. Ela fala dois idiomas, tem um diploma universitário e duas especializações, já viveu no exterior. A senhora com dentes podres e três filhos pra criar não terminou o ensino primário. A senhora que todos os dias chega sorrindo para lavar o chão que eles pisam e tirar o pó das mesas e dos livros, hoje, chegará quieta, e esconderá sua dor e suas lágrimas, e sairá com a cabeça baixa e um seguro-desemprego.
E ela continuará na empresa, e se esquecerá dessa senhora, assim como já esqueceu de tantas outras. Ela examinará currículos de pessoas que foram demitidas há dois anos e ainda estão buscando uma oportunidade de voltar ao mercado de trabalho. Ela olhará para aqueles currículos e pensará que aquilo não é uma instituição de caridade, e que ela precisa escolher o melhor profissional para a função. Ela acabará selecionando aquele que mais parece a sua própria imagem refletida no espelho.
Milhares de currículos, esperanças suspensas.
300 funcionários, atestado de óbito assinado.
Ela também sofre. Ela não gosta de ter a esperança e o destino dos outros em suas mãos. Ela não gosta de brincar de Deus.

2003-05-06T10:44:00.000-03:00

Imagem de Mantruc.

"I think I know enough of hate
to say that for destruction ice
Is also great
And would suffice"
(Fire and Ice, Robert Frost)

Era uma noite qualquer de inverno em Porto Alegre e ele sentia o frio penetrar em sua carne, carícias de uma lâmina afiada. Seu nome? Ele nunca soube. E nem sua idade. Poderia ter 13 ou 15 anos. Talvez mais, ou talvez menos. Como saber? Na rua, os meninos não têm idade. Na rua, todos são iguais: invisíveis e sem identidade, os infelizes que ainda morrem de fome e de frio, cães sarnentos que a sociedade evita e a carrocinha sacrifica.
Ele estava encolhido em um canto escuro, próximo à entrada de um prédio. O frio e a fome não o deixavam dormir. O moleton furado e a calça de abrigo não eram agasalhos suficientes para o frio que estava fazendo, e ele não conseguia lembrar quando tinha comido alguma coisa que não fosse um pedaço de pão ou sobras de comida jogadas no lixo.
Era tarde, mas ele não saberia dizer o horário exato. Talvez já fosse meia-noite quando aquele grupo de três garotas e dois rapazes chegou. Estacionaram o carro a poucos metros dele, colocaram o som embaixo do banco e os casacos no porta-malas.
- Eu vou morrer de frio! - reclamou uma das meninas.
- Ah, eu também tô só com essa blusa fina e transparente, mas o importante é o visual. Além disso, lá dentro vai estar quente e esse bar não tem chapelaria. Imagina! Ficar segurando o casaco o tempo todo... - enquanto respondia, a mais alta das três amigas se abaixava para dar uma última olhada no espelho retrovisor e ver se a maquiagem estava em ordem, se não tinha mancha de batom no dente.
- É, vamos dançar! - gritou um dos rapazes, já puxando a motorista pela mão. Ela se certificou de que todas as portas e janelas estavam fechadas e, então, se deixou levar:
- Sim, vamos dançar e beber. Beber muito! A gente chega lá e já pede uma rodada de vodka, pra aquecer.
- E se vocês ainda estiverem com frio, podem contar com o meu calor humano. - o outro amigo sorriu e, com um olhar malicioso, correu para abraçar as garotas.
Foi assim, conversando animadamente, que passaram por ele sem o notar. Se pudesse ouvir os comentários que se seguiram, ele saberia que apesar da aparente indiferença, os amigos tinham percebido o seu corpo miúdo, acuado em um canto da calçada.
- Vocês viram aquela criança? Se ficar aí fora, vai acabar morrendo de frio!
- Ah, esquece isso. A vida seria insuportável se a gente fosse ficar com pena de cada mendigo que vê na rua. Vamos pra festa, vamos nos divertir!
- E se a gente desse uma esmola, deixasse dinheiro pra ele tomar um café, ao menos?
- Esse daí? Na certa ele tem uma mãe alcólatra, que vai pegar o dinheiro e comprar cachaça. E tu não viste a campanha na TV? É por causa das esmolas que a gente dá com a melhor das intenções que os pais seguem deixando essas crianças na rua, ao invés de mandá-las pra escola.
- É, pode ser. Vocês têm razão, vamos pra festa!
Foi bem mais tarde que chegaram os dois rapazes, um pouco mais velhos do que ele, ou talvez não. Eles abriram o carro e levaram o som. Foi tudo muito rápido. Tão rápido que ele demorou um pouco a entender o que estava acontecendo, o frio dominando o seu corpo e congelando seu pensamento.
- Aí, mano. Essa é pra ti. E boca fechada, hein!
Eles jogaram uma embalagem de iogurte na sua direção e saíram correndo, deixando o carro aberto. Ele não hesitou. Aproximou o pote do rosto e respirou fundo. Estava frio, a porta do carro aberta. Deitou no banco de trás e se entregou ao efeito da cola de sapateiro.
Acordou com berros incompreensíveis e mãos sacudindo seu corpo.
- Cadê o som, cara? Fala logo! Eu vou chamar a polícia!
Todos olhando pra ele. Olhar de acusação, olhar de gelo, tão frio quanto a noite lá fora. Ele tremeu.
A dona do carro gritando, histérica:
- E pensar que eu tive pena dele! São todos uns marginais, todos uns marginais... Tira ele do meu carro! Tira do meu carro! Que nojo, sente o fedor. Acho que esse pivete nunca tomou banho. Como é que eu vou tirar esse cheiro horrível do carro?
- Tira ele daqui! Tira ele daqui! - ela ficava repetindo, aos gritos.
Os gritos ecoando em sua cabeça.
- Esse moleque tá chapado, meu! Vamos tirar ele do carro.
Ele pensou no frio lá fora e começou a chorar. Ele não queria sair dali. Se agarrou em um dos bancos e gritou. Era um grito desesperado, era um pedido de socorro.
- Eu vou chamar a polícia e eles vão arrebentar esse pivete.
- Não, deixa assim. Tá na cara que ele não roubou nada. Vamos tirar ele do carro e pronto.
- Sai do meu carro! Sai do meu carro!
Sentiu o impacto do soco e não resistiu mais. Seu corpo foi atirado ao chão com violência. Ficou ali, inerte, com lágrimas nos olhos, sangue na boca, e um sentimento de raiva e revolta que não o abandonariam jamais.

Esse texto habita o mundo que há entre o real e o imaginário. Foi inspirado pelo comentário do Paulinho: "você me lembra Augusto dos Anjos".

VERSOS ÍNTIMOS
- Augusto dos Anjos
Vês?! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Sómente a Ingratidão — esta pantera —
Foi tua companheira inseparável!
Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.
Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.
Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

2003-05-03T20:13:00.000-03:00

Lobotomia

Com o rosto ainda úmido
de lágrimas que nunca secam,
cremei todas as coisas
que tivemos em comum.
Teu funeral simbólico,
meu rito de passagem.
Destruí a casa e evitei nossos amigos.
Só não consegui apagar as lembranças,
essas marcas profundas
que são os restos de ti.
E nem uma lobotomia me fará esquecer
o maldito passado que cravaste em mim.

"Porque o amor é a coisa mais triste
quando se desfaz.
O amor é a coisa mais triste
quando se desfaz."
Vinícius de Moraes / Tom Jobim

2003-05-02T10:55:00.000-03:00

Bem-me-quer, mal-me-quer.
Minha sina é seguir sozinha,
incapaz de amar.
É que de tanto brincar de inconstância,
de querer e desquerer,
ultrapassei minha quota.
Bem-me-quer, mal-me-quer.
Tanto faz...

2003-04-30T16:07:00.000-03:00

Histórias do Coração

Eu gritei, antecipando o acidente.
E quando ele acelerou,
coração inconseqüente,
eu te soube inevitável.
Então, fechei os olhos
e me entreguei ao desastre.
Sou culpada. Eu deixei ele bater por ti.
***
Ardente, carente, descrente, demente.
Socorro!
Meu coração é bipolar.
***
Cansado de ser marionete,
meu coração desertor
prefere parar de bater,
prefere me deixar morrer.

2003-04-27T17:21:00.000-03:00

Gatos
Eles chegaram ao loft dele com uma garrafa de vinho tinto, comprada no caminho entre a Recoleta e San Telmo. Tinham passado parte do dia caminhando e outra parte, bebendo nos cafés da Recoleta. Ele, enquanto isso, tentava arrumar a casa e a vida, organizar as coisas.
Durante anos ele foi mudando uma coisa aqui, outra ali, e finalmente o loft ficou como ele imaginava. Ou quase. À direita da porta de entrada, a cozinha estava razoavelmente organizada, agora que ele tinha lavado e guardado todos os copos e garrafas de vinho e cerveja, resquícios de uma festa da qual ele nem lembra direito. Festa improvisada, aliás. A noite trance em Palermo Viejo terminou por volta das 6 da manhã. Os amigos já tinham ido, vencidos pela bebida e pelo cansaço, mas ele resistiu até o final. Tomou um ecstasy, ficou dançando com estranhos e, quando se deu conta, estava convidando essas pessoas para um after-hours no loft. Ficaram lá até quase meio-dia e depois foram embora, deixando a bagunça para trás.
Antes de eliminar todas as paredes possíveis, aquele apartamento era igual ao dos outros vizinhos, igual ao daquela gente que se conforma em viver uma vidinha medíocre e convencional. Pessoas que fazem da vida a sua prisão. Mas ele, ele gosta de espaço, precisa se sentir livre. Uma das poucas paredes que restou da construção original foi a do corredor que leva ao banheiro. Banheiro de homem. A tábua da patente solta sobre o bidê. As paredes e o chão pintados de cinza-escuro. A banheira também, mas com alguns respingos de tinta laranja, proposital e calculadamente espirrados como se aquele fosse o banheiro do Pollock. A sala se divide em dois ambientes. No da esquerda, duas redes, almofadas pelo chão e um pequeno sofá, sobre o qual ainda repousava uma meia suja que havia escapado da faxina. Se eles procurassem bem, talvez encontrassem o outro par daquela meia debaixo de um dos móveis. No canto da sala, uma escada. Ele aproveitou o pé-direito alto para fazer um quarto suspenso sobre aquela parte da sala. Ali, com uma visão geral de quase todo o loft, ele se sente Deus. Mas os amigos não chegaram a subir até lá. A escada que leva ao quarto tem acesso restrito a ele e a eventuais convidadas, mulheres livres e dispostas a uma noite (ou um dia) de prazer, sem maiores compromissos, porque afinal, ele tem um coração cigano. No outro ambiente da sala, um móvel para o computador e uma cadeira. Quando não está no set, trabalhando na produção de mais um filme, é ali que ele passa a maior parte do tempo. Um pouco adiante, uma escada circular leva a outro ambiente. A posição dessa outra peça faz com que ela fique bem mais exposta aos olhos curiosos dos amigos. O que mais chama a atenção é a continuação da escada circular até o teto. Uma escada que não leva a lugar nenhum. Starway to Heaven?
- Aquela escada é só decoração? - pergunta o inglês.
- Não. Vamos pra lá. - ele responde, já pegando a garrafa de vinho, o aparelho de som e alguns CDs que estavam na volta.
Ela segue os outros dois sem dizer uma palavra. No caminho, pega uma das inúmeras velas distribuídas estrategicamente entre os degraus da escada. Enquanto os dois conversam animadamente, ela pensa sobre aquele cenário. Mulheres são assim, sempre mais românticas. Ele, com sua experiência em produção, soube criar o cenário ideal para a sedução. A iluminação do apartamento é perfeita e ela até consegue imaginar o impacto que deve causar a visão daquela escada quando todas as velas estão acesas. Poucos são os homens com essa sensibilidade. Normalmente, as mulheres é que se esforçam para criar um clima de romance em toda e qualquer situação. Instintos animais, a fêmea tentando seduzir o macho. Até ela, que é totalmente avessa aos jogos de sedução, já se pegou planejando aquela noite inesquecível, que mesmo depois de terminado o relacionamento ainda assombrará as lembranças daquele homem. Aquela noite que, na solidão de sua velhice (se chegar até lá), ela recordará com carinho, tendo a certeza de que sim, ela soube aproveitar a vida, ela foi feliz.
Ele gira uma manivela e um sistema improvisado de cabos e roldanas abre a clarabóia. Os três chegam ao topo da escada e ele avisa para terem cuidado com as telhas soltas. Próximas à clarabóia estão uma mesa e três cadeiras. Eles se acomodam. Ela serve o vinho, enquanto um deles acende um cachimbo de maconha e o outro faz a seleção musical. Soulwax. Ao redor, apenas os telhados das casas dos vizinhos, por onde vagueiam gatos vagabundos. O cachimbo passa entre eles. Mais uma taça de vinho. Nos prédios mais altos, as janelas são como telas mostrando trailers da vida de outras pessoas. Pequenas cenas de cotidiano.
- Nós parecemos esses gatos vagabundos. - um deles comenta, as pupilas dilatadas perdidas na fronteira entre o sonho e a realidade.
Ela sorri. O corpo, agora, incapaz de sentir.
Um argentino, um inglês e uma brasileira. Três amigos conversando e bebendo em um lugar improvável. Coisas simples da vida. Momento perfeito!

San Telmo, pela lente de Susana Mulé.

2003-04-25T23:52:00.000-03:00

Adorei, pia Rafael. Thanx!

2003-04-25T09:38:00.000-03:00

"Não dou bola para o significado dos sonhos. Se a vida em si não significa nada, não posso exigir sentido da geografia e da história, que, sem pedir licença, me visitam a cada noite."
(Carlos Heitor Cony, FSP, 24 de abril de 2003)

Noite após noite após noite. Esses meus fantasmas ainda querem me assombrar.
Mal sabem eles que a minha descrença é um enorme incinerador.
Tenho a coragem daqueles que não têm nada a perder.
Sou atéia de tudo. Sou atéia até do amor.

2003-04-23T10:49:00.000-03:00

Crônica de uma morte anunciada
Foi como a Crônica de uma morte anunciada. Um amor que já nasceu morto, condenado a nunca ser. Quando aquele beijo finalmente aconteceu, eu quis desesperadamente ter um controle remoto que dominasse a vida. Um único beijo, descoberta e despedida. A vida não tem teclas pause e rec. Como fazer para parar o tempo? Como ter o gosto dele gravado em mim? Mas o momento passou, porque é da natureza dele ser efêmero. E aos poucos, também a lembrança vai perdendo a nitidez. Já não sei mais como tudo aconteceu. E será que realmente aconteceu?

2003-04-16T17:42:00.000-03:00

Mi Buenos Aires!
Palermo, Recoleta, San Telmo.
Vou tomar um vinho, dançar um tango.
E quando eu te deixar,
chora por mim, Argentina,
que eu também vou chorar por ti.

(estou indo para Buenos Aires... Boa Páscoa a todos!)

2003-04-16T17:32:00.000-03:00

Insaciável
Quero férias dessas férias que não são férias.
Estou cansada.
Quero parar a vida por algumas horas.
Não pensar em nada, não ter sonhos.
Morrer...
E depois, quero ter tudo outra vez.
Trabalho, amor, dinheiro, viagens, festas.
Quero tempo e não quero perder tempo.
Viver...

2003-04-13T00:09:00.000-03:00

Quebra-cabeça de vida,
com pedaços desencontrados.
Se é impossível te completar,
então vou virar a mesa,
vou ignorar tuas peças,
vou recomeçar.

2003-04-11T22:00:00.000-03:00

Lista de espera. Sala de espera.
Coração à espera.

(A waiting list, a waiting room, a waiting heart)

As traduções livres de hoje são para os amigos que passam por aqui sem nunca entender o sentido dessa combinação de palavras.To y'all, my kisses and misses.

2003-04-11T21:09:00.000-03:00

Ausências
... e com lágrimas, ela achava que conseguiria encher aquele vazio.
Eles se foram. E cada partida é uma morte.

(... and with her tears, she thought she could fill that emptiness.
They are gone. And every and each departure is a death.)

2003-04-10T08:54:00.000-03:00

(Lu e eu, flagradas na festa de inauguração da Croco pelo fotógrafo do Qual é a boa)

2003-04-07T01:16:00.000-03:00

Paradoxos.
Eu guardo em mim todas as lágrimas. As do mundo e as minhas.
E eu guardo em mim todas as futilidades. As do mundo e as minhas.
Fico triste, revoltada, deprimida.
E depois, saio pra dançar.
Vou pro bar, dou risada, enlouqueço.
E depois?
E depois, esqueço.

Eu, fazendo pose para uma entidade-fotógrafa do Ridículos na Foto. Clique na imagem para entrar no site deles! Aproveite para tomar uma vodka com guaraná, olhar a 2nd moon, arder por causa de uma verdadeira chilli girl... enfim, conhecer a turma de outros blogs de Porto Alegre.

2003-04-05T09:19:00.000-03:00

Uma dor forte, uma dor aguda. E quando acordou, estava no quarto em Houston. A porta espelhada do armário semi-aberta, deixando à mostra a coleção de ternos Hugo Boss. O poster da Juliet Binoche ao lado da enorme bandeira do Brasil. A director's chair e, sobre ela, uma pilha de roupas. Roupas dele e roupas dela. Simbiose. Estava tudo lá, menos ele. Ele não estava lá. E no íntimo, ela também sabia que ao abrir os olhos, Houston seria apenas uma imagem pendurada na parede do quarto. Uma dor forte, aguda e insuportável. Ela levantou e foi preparar o café. E enquanto colocava a mug da Dean & Deluca no microondas, para esquentar o Nescafé com leite, sentia como se estivesse em outra cozinha. O cheiro, até mesmo o barulho da máquina passando o café. A disposição dos móveis. Tudo tão vivo na sua cabeça que ela chegou a pensar que tivesse se dividido em duas. Duas vidas. Mas logo veio o apito do microondas e as lembranças voltaram a se esconder dentro dela. Tomou o café na cama. Houston era apenas uma imagem pendurada na parede. E a dor estava passando.

2003-04-04T15:37:00.000-03:00

Frio, chuva e céu azul. Incrivelmente azul. Como se fosse uma esperança. Como se fosse um aviso de que as coisas vão melhorar.
Ela esquece do trabalho e fica distraidamente olhando pela janela. Vontade de largar tudo e sair correndo, braços abertos abraçando o vento. Vontade de se perder. O telefone toca e a desperta do transe. Ela responde mecanicamente. Os colegas mergulhados em seus trabalhos chatos e burocráticos. Ao menos, a mesa dela está cheia de projetos interessantes. Mesa cheia. É verdade. Ela olha para as pilhas de papéis e começa a trabalhar em um dos projetos. Frio, chuva e céu azul. Incrivelmente azul. Como se fosse uma esperança.

2003-04-01T20:52:00.000-03:00

Outras guerras

E essa guerra eu lutei sozinha,
sem ninguém pra me defender.
E essa guerra não foi notícia,
não apareceu na TV.
E nessa guerra a minha vitória
é também a minha derrota.
Sobreviver.

2003-03-29T20:19:00.000-03:00

Quebrem todos os espelhos,
porque eu não quero mais me ver.
Quebrem todos os espelhos,
para eu tentar me esquecer.

2003-03-29T15:50:00.000-03:00

Da série Guardanapos
A vantagem de carregar muitos papéis é que naqueles momentos de solidão de bar, eu sempre posso pedir uma taça de vinho, baixar a cabeça, mergulhar em mim e escrever.

O jazz
O burburinho das conversas ao redor
A mesa
As cadeiras de madeira vazias ao redor
Um gole de vinho ruim
A boca amarga
Solidão.
***
O olhar estava perdido.
Não, não era o olhar que estava perdido.
Era o pensamento que vagava para além das paredes daquele bar.
***
Marcaram às nove e meia e ele não estava lá.
Ele adora me fazer esperar, ela pensa.
E resignada, espera em vão.
Marcaram às nove e meia e ele não apareceu.
Ele adora me torturar, ela pensa.
E resignada, volta sozinha para casa.

Especialmente para o Tele, escritor maravilhoso (mas desblogado) e grande colecionador de guardanapos.

2003-03-27T19:41:00.000-03:00

Ssssshhhh
Andando no corredor da morte,
todos podem me ouvir chorar.
Eu sofro publicamente.
Afundando nas águas que um dia levaram Virgínia,
eu lavo minha alma.
Eu calo publicamente.
Mergulhando no abismo do que desconheço em mim,
eu encontro minhas palavras.
Eu morro publicamente.
E quando todos esperam pelo último suspiro,
sou salva pelo teu silêncio.
O silêncio do abismo.

Dedicado a Roland Barthes e a todos que, como eu, insistem em juntar os fragmentos daquele discurso amoroso.

2003-03-23T16:04:00.000-03:00

Guerra. Bombas caindo sobre o Iraq, sirenes, tiros, aviões de guerra, soldados, e muitos mortos, e muita destruição. Guerra. Imagens do triunfo da coalizão, dos iraquianos se rendendo. Imagens de soldados americanos mortos e capturados. Imagens de uma criança iraquiana chorando no hospital. Guerra. Saddam Hussein aparece com seu uniforme de general. Bush aparece sendo maquiado e penteado. Guerra. O Ocidente não entende o Oriente Médio. "É que Narciso acha feio o que não é espelho". Guerra. Para nós, apenas manchetes. Iraq teria derrubado cinco aviões. TV mostra prisioneiros do Iraq. Sabrina, do BBB3, vira repórter. Chuva deve continuar no Rio de Janeiro. Tropa abre fogo. Madonna é destaque no "Framboesa". Rubinho é 2o. na Malásia. Corinthians é campeão. Baterias antiaéreas respondem a ataques da coalizão contra Bagdá. Jean está no paredão. Aperta cerco a Saddam Hussein. A guerra de Bush contra todos. Para nós, a banalização. Longe das bombas e dos mísseis, a guerra mais parece um jogo virtual. Televisão ligada, a guerra é um reality show. Noite do Oscar, brilho, glamour e alguns protestos. A guerra parece uma produção hollywoodiana. Guerra. Até quando?

Atenção: As imagens desse post, copiadas dos sites do Terra e da Al Jazeera, são fortes, são chocantes, são tristes, são feias, são trágicas. Elas são assim porque assim é a guerra. A guerra não é um brinquedo. A guerra não é banal.

2003-03-23T04:12:00.000-03:00

Vazio

Três horas da manhã. Ela se debruça sobre o parapeito do bar flutuante e olha para a chaminé da Usina do Gasômetro. Lentamente, seu olhar se desvia para as luzes do outro lado do rio. A noite está clara. O DJ toca um trance. As pessoas estão em transe. São três horas da manhã e ela se distrai olhando as águas tranqüilas do rio. Calmas e traiçoeiras, pensa. Os pés estão doendo, o corpo está doendo. Se quiser continuar na festa, é melhor tomar mais uma dose de whisky com energético. Mas as águas do rio estão excepcionalmente paradas. Paradas. Ela se despede dos amigos. Sozinha, cruza a praia que a separa do carro. A noite está estranhamente quieta. São três horas da manhã e ela dirige pelas ruas desertas de Porto Alegre. Solidão, deserto, silêncio. É dentro dela que reside um infinito vazio.

2003-03-19T00:18:00.000-03:00

Jogo
Nesse jogo do amor, não tenho papel definido. Sou, ao mesmo tempo, vítima e algoz. Desejo quem me despreza. Desprezo quem me deseja. Drummond. João que amava Teresa que amava Raimundo que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili que não amava ninguém.
Nesse jogo do amor, não tenho papel definido. Sou, ao mesmo tempo, vítima e algoz. Às vezes, amo duas ou mais pessoas. Simultaneamente e com a mesma intensidade. João Gilberto sussura que já se utilizou de toda escala e no final não sobrou nada, não deu em nada. Fique numa nota só, ele insiste. Fique numa nota só ecoa em mim. Mas não sou capaz de escolher. E eu perco, eu sofro, eu faço sofrer.
Nesse jogo do amor, não tenho papel definido. Sou, ao mesmo tempo, vítima e algoz. Meu coração é oil on canvas. Van Gogh pinta uma noite estrelada. Estou sozinha em uma noite estrelada. Meu coração não bate por ninguém. Meu coração só bate para me manter viva.
Nesse jogo do amor, não tenho papel definido. Sou minha própria vítima. Sou meu próprio algoz.

2003-03-16T18:21:00.000-03:00

"Quem não torceu contra a Lucinha Lins (Purpurina) no Festival dos Festivais?", é a pergunta de um teste que quer provar que nós, da geração 80, ficamos velhos. Nós, da geração 80, já podemos viver de nostalgia. Sim, nós jogamos Atari e Odissey, nós vimos As Panteras e A Poderosa Ísis, nós usamos leg's e tênis Bamba. E, sim, quase toda a geração 80 acompanhou os festivais MPB Shell e torceu pela vitória do Guilherme Arantes e seu Planeta Água. Eu não. Eu torci por Purpurina. Eu acompanhei os bastidores dessa história. Sei como a música foi composta, sei como ela foi parar no Festival, sei como foi inesperada a vitória. E como eu admirei a coragem da Lucinha, que subiu ao palco para enfrentar um estádio enfurecido! Quando as vais começaram, ela poderia ter ido embora. Quando as primeiras ventarolas foram atiradas em sua direção, ela poderia ter deixado o palco. Mas ela cantou. Desafinou, é verdade. Ela não ouvia os músicos, não tinha retorno. No centro do palco, só o que se ouvia era o barulho ensurdecedor das vaias. No centro do palco, só o que se via era uma chuva de ventarolas. Com sua pele clara e seu vestidinho de lantejoulas vermelhas, Lucinha deve ter se sentido a mulher do atirador de facas. E como a mulher do atirador de facas, ela não se intimidou. A ribalta estava iluminada e Lucinha Lins era pura Purpurina.

Lucinha Lins - "Foi uma catarse, as pessoas enlouqueceram. No dia seguinte, eu tinha manchas pelo corpo todo porque o público me atirava aqueles abanadores e, no final das contas, parecia que eu tinha sido desenhada com caneta azul. Quando vejo esse teipe é constrangedor, minha cara aparece toda retorcida. (...) Tenho paixão por aquela música, mas admito que foi uma zebra."

Purpurina
Jerônimo Jardim
Intérprete: Lucinha Lins
Música vencedora do Festival MPB Shell 81.

Se você pensa que vai me seduzir
Se você pensa que vai me arrepiar
Pode ser, mas eu sou feito purpurina
Se uma luz não ilumina
Não há jeito de brilhar

Se você só chega por chegar
Nem uma lanterna no olhar
Nosso show não pode acontecer
Sem o palco se acender
Eu não vou representar

Se você pensa que vai me seduzir
Se você pensa que vai me arrepiar
Pode ser, pois eu sou feito bailarina
Se a ribalta se ilumina
Fico roxa pra dançar.

Post em homenagem aos protagonistas dessa história real e dedicado ao Sílvio, que me pediu a letra de Purpurina por não tê-la encontrado na Rede.

2003-03-13T21:39:00.000-03:00

Cruzei mil vezes a Ipiranga e a Avenida São João. Achei que assim, entenderia São Paulo. Achei que assim, seria conquistada, arrebatada, tomada por uma súbita paixão por essa cidade de ruídos e concretos. Nada além de muita dor de cabeça. Então, fui seguindo, sem rumo, pelas ruas do centro. No caminho, "as nossas coelhinhas nuas são mais coelhinhas nuas do que as outras coelhinhas nuas", "aleluia irmãos, porque somos todos filhos do mesmo pai" e uma caixa de som espalhando que aquele é um "cara carente". Um parque, outro parque. Observar os movimentos dessa cidade sentada em um banco qualquer é tarefa quase impossível. Quando finalmente encontrei um lugar para sentar, percebi que apenas pobres e desocupados ocupam os poucos bancos de praça. E sempre observados por olhares atentos de policiais e seguranças privados. Mesmo assim, sentei. Também sou um pouco desocupada nos dias dessa cidade. E depois, do céu cinza despencou um temporal. Enquanto os paulistas se abrigavam sob toldos e marquises, eu continuei caminhando pela chuva. Experiências. Descobri que em um bairro com tantas casas de espetáculo para o público adulto, uma mulher cujos trajes estão totalmente ensopados só pode ser confundida com uma prostituta. E como o paulista é criativo... Recebi as mais diversas propostas! Então, veio a vida noturna de Vila Madalena, e todas as opções de teatro, e as exposições, e os centros culturais. E quando eu menos esperava, São Paulo me conquistou. Sem paixão, sem arrebatamento. Me conquistou da forma mais simples. Simplesmente, me sinto em casa.

2003-03-12T00:33:00.000-03:00

São Paulo. Cidade estranha. Mas estou aqui... gostando de estar aqui e querendo estar em casa. Não faz sentido? Tudo bem... Talvez as coisas não tenham mesmo que fazer sentido. Nós é que insistimos nessa busca por sentido para que a vida se torne mais simples, menos indigesta, menos incompreensível.

2003-03-09T22:45:00.000-03:00

Estranho
É estranho acordar
e ir para o trabalho
e ter uma vida normal.
É estranha essa rotina
de repetir tudo isso
no dia seguinte,
e no outro, e no outro.
É estranho me olhar no espelho
ver o mesmo rosto
e o mesmo corpo
e ser sempre a mesma pessoa.
É estranha essa rotina
de ser apenas isso
no dia seguinte,
e no outro, e no outro.
É estranho ser eu.
É estranho ser comum.
Simplesmente comum.

Escrito em homenagem ao site O Estranho, do Doggy.

2003-03-05T22:02:00.000-03:00

080/98
Adilson não consegue conter as lágrimas. Ele olha para o carro, o velho Passat vermelho, com um ar de resignação. A carteira de motorista vencida jogada sobre a mesa. A primeira habilitação foi há mais de 20 anos. E em todos esses anos, nenhum acidente de trânsito. Ele entra no ônibus e sabe que seu braço atrofiado atrairá todos os olhares. É como se fosse um imã. As pessoas tentam desviar o olhar, mas não conseguem. As pessoas tentam disfarçar, mas em seus rostos está estampado um misto de pena e de constrangimento. Poltrona reservada para deficientes, idosos e gestantes. Gestantes. Mesmo tendo sido testada somente em animais, a talidomida era vendida indiscriminadamente, sem receita. Quando os hospitais e clínicas começaram a registrar diversos casos de crianças nascendo com deformidades, os cientistas e médicos constataram que ela causava atrofia de órgãos e membros. Deficiente. Ele chega ao trabalho abatido e os colegas estranham. Deficiente. O braço atrofiado não o impediu de ter uma vida normal. Uma família, um emprego, um carro velho. Um carro. Ele pega uma caneta e refaz os cálculos. Não tem jeito. Mesmo com todos os descontos e subsídios, ele jamais terá o dinheiro necessário para comprar um carro adaptado. Mais de 20 anos dirigindo, nenhum acidente. Não interessa. Sem um carro adaptado, ele não consegue renovar a carteira. Deficiente. Há muito tempo ele não se sentia assim. Adilson não consegue conter as lágrimas.

Joel não consegue conter as lágrimas. A carteira de motorista vencida jogada sobre a mesa da cozinha. A mulher lavando a louça do jantar, as crianças correndo na volta. Desde o acidente de moto, quando perdeu parte da perna esquerda, ele não se sentia assim, tão desanimado, tão impotente. O que ele vai fazer se não puder mais dirigir o táxi? Não está fácil conseguir emprego. Ele não terminou os estudos. Ele usa uma prótese em uma das pernas. Ele precisa ganhar o suficiente para sustentar a mulher e os três filhos. A carteira vencida diante dele. Revolta. Sim, é isso o que ele sente. É o táxi que garante o sustento da família. É no táxi que ele passa a maior parte do dia. E agora, uma lei diz que ele não pode mais dirigir. Deficiente só pode dirigir veículo adaptado. E veículo adaptado não pode ser usado para atividade remunerada. A vida inteira ao volante de um táxi. A carteira de motorista vencida diante dele. O que fazer? As crianças brincando na sala. Joel não consegue conter as lágrimas.

Detran-RS, Resolução 080/98
9.1.4 - Inapto - quando o motivo da reprovação para condução de veículo automotor na categoria pretendida for irreversível não havendo possibilidade de tratamento ou correção.
9.2 - No resultado poderão ser utilizadas, a critério médico, as seguintes observações: (...)
e) obrigatório o uso de veículo adaptado
10.3 - Ao condutor de veículos adaptados será vedada a atividade remunerada.

Imagens
Encontrei fotos para ilustrar esse post. Clique sobre elas para chegar às ondas virtuais que as trouxeram até aqui.

2003-03-02T12:54:00.000-03:00

Somente aquele olhar, tão vivo e tão desesperado. Somente aquele olhar, tão profundo e suplicante. E como eu gostaria de entender aquele olhar. Mas não entendo. Parece implorar para morrer, parece dizer que aquilo não é vida. E não é vida mesmo. Demente. Palavra de origem grega. A mente ganha sua carta de alforria, se desprende do corpo. Desaparecem lembranças, desaparecem imagens, desaparecem nomes, desaparecem hábitos, desaparecem conceitos. Tenho certeza que ela preferia estar demente, não saber, não ter consciência. Mas isso é a única coisa que resta. Uma mente ilhada. O corpo, uma prisão de segurança máxima. Nenhum movimento, nenhuma fala. Nada além de alguns grunhidos e daquele olhar. É como não existir. Mas ela existe, com sua consciência inútil. Por que a mente ainda funciona? Por que a mente não se perde em si? Que venha a demência, com seu olhar etéreo. Ou que venha a morte, com sua falta de olhar. Será que é isso que ela quer gritar? Não sei. Somente aquele olhar...

2003-02-27T20:17:00.000-03:00

A história de Gilded Baby (meu nome Glam Rock)
Febre. Delírio. Uma estrela dourada tatuada sobre o olho esquerdo. Um vestido dourado. Um mundo dourado. As luzes se acendem. O outro corpo suando. Ela sobe. Ela é uma estrela. O outro corpo tremendo. Ela dança. Ela é purpurina. O outro corpo murmurando coisas que ninguém entende. Party girl. Ela sorri e vai embora. O outro corpo chamando. Ela é cigana. Ela é nômade. Ela é livre. Delírio. A febre aumentando.

2003-02-25T09:23:00.000-03:00

Faca amolada
Interfone. Telegrama. Pode subir. Campainha. Olho mágico. Estranho, esse parece o homem que estava lá embaixo quando eu cheguei. O homem que subiu comigo e que seguiu em direção ao apartamento do vizinho enquanto eu entrava em casa. Estranho. Abro uma frestinha da porta. Estranho. Ele não está com a roupa do correio. Estranho. Ele está carregando uma pilha de envelopes comuns. Isso não é telegrama. Preciso fechar a porta. Preciso, mas não consigo. Ele é mais rápido, ele é mais forte. Tenho 10 anos e estou sozinha em casa. Meu pai, morando no Rio de Janeiro. Minha mãe, trabalhando pra garantir o pão nosso. Meu irmão, na escola. A empregada, trabalhando em outro apartamento do mesmo prédio. E agora, aquele homem está dentro do apartamento e me mostra a faca que traz na cintura. É só fazer o que eu mandar e nada vai te acontecer. O primeiro pensamento foi o almoço. Eu tinha prometido adiantar as coisas, pôr a massa no fogo. Essa situação inesperada ia atrasar tudo, bagunçar a nossa rotina. O homem me empurra até o quarto dos meus pais e me diz para ficar sentada na cama de casal. Onde está o dinheiro? Não sei. Ele começa a revirar o armário, as gavetas da cômoda, tudo. Junta algumas coisas que encontra e logo desiste de roubar. Vamos até o banheiro. Não vou te machucar. Me obedece. E eu pensando que a minha mãe não ia ficar nem um pouco feliz com a bagunça que aquele homem acabara de fazer no quarto dela. Minha mãe, sempre organizada. Minha mãe, sempre reclamando da minha bagunça. Agora entra na banheira. Isso. Tira a blusa. Tirar a blusa? Eu lembrei que ainda estava com a roupa da ginástica por baixo e que isso daria muito trabalho. Vamos, tira a blusa, eu estou mandando. Comecei a tirar a blusa... Telefone. Interfone. Tudo tocando ao mesmo tempo. Eu grito: É o meu irmão! Pela primeira vez, senti medo. Medo por quem estivesse chegando em casa. O homem ameaçando. Vou te trancar no banheiro, mas vou ficar na tua casa. Se eu ouvir um grito, volto aqui e te mato. E depois, só o silêncio. O telefone desistiu de tocar. O interfone desistiu de tocar. Um silêncio horrível. Estendi a minha mão pela janela do banheiro e tentei acenar para um vizinho. Ninguém notou. Fiquei lá... minutos, horas. Até que ouvi uma voz conhecida: Thaís, por que tu deixaste a porta aberta? Por que tu estás trancada no banheiro? Era a empregada. Tinha subido pra ver se estava tudo em ordem. Não estava. O almoço ia atrasar.

2003-02-21T17:22:00.000-03:00

Nas noites, uma busca sem fim.
- Sério... Resoluções de ano novo: vou voltar pra academia, vou parar de beber e vou esquecer que existem homens no planeta. De hoje em diante, só vou pensar em mim e na minha carreira.

Minha amiga lança um olhar incrédulo.

- Sei, sei. No ano passado foram as mesmas resoluções, mas não deram em nada.

É verdade. Estou adotando um padrão previsível. Ano após ano eu repito as mesmas resoluções, só para descumprir todas e ter que repetí-las no ano seguinte. Talvez eu deva pensar em novas resoluções. De qualquer forma, essa decisão será adiada até o final do ano, pois as resoluções desse ano, iguais às do ano anterior, e de outros tantos anos anteriores, já foram tomadas.

- Bem, é bom saber que tu decidiste parar de beber. Ela faz esse comentário com aquele tom irônico de quem está enchendo a minha taça de vinho pela quarta ou quinta vez.

Exatamente há um ano, estávamos nessa mesma sala, também tomando vinho. Exatamente há um ano, ela ouvia o meu desabafo. Foram cinco anos de um namoro conturbado, cheio de idas e vindas, e finalmente nós passaríamos o Ano Novo juntos. Ele estava morando em uma cobertura em Ipanema, e sugeriu um Reveillon romântico. Eu permaneci cética. Queria acreditar, mas não conseguia mais. Um dia, abri a caixa de correspondência e além das contas e da pilha de malas-diretas, tinha uma carta. Olhei para aquele envelope como se fosse peça de museu. Reconheci a letra e abri com cautela. Dentro do envelope, apenas a passagem de ida e volta para o Rio de Janeiro. Nenhum bilhete. Nenhuma palavra.

Escritório. Mesa cheia de livros e papéis. Pareço concentrada, mas estou no Rio. Cabelo ao vento, braços abertos, da janela vejo o Corcovado. Faltam só três dias. Três dias para o Reveillon. Três dias, esse amor e uma canção. O telefone toca. A voz dele.

- Preciso te dizer uma coisa importante.

Pausa para o meu coração parar de bater. Expectativa. O ritmo da respiração dele do outro lado da linha. A minha respiração paralisada.

- Eu prefiro que tu não venhas.

Surpresa, incredulidade.

- Olha, passar o Ano Novo juntos não é um passo tão sério assim, não significa nenhum compromisso, não é nenhuma promessa de amor eterno. Era o meu único argumento, a única coisa que me ocorreu naquele momento. Medo. Ele sempre teve medo de compromissos.

Mas ele suspirou e eu continuei confusa. O chão tremeu para que eu entendesse que o prédio ia cair sem que eu tivesse qualquer chance de escapar do desastre.

- Eu tenho uma namorada.

Coloquei o telefone no gancho, já sentindo um suor frio escorrer pelo meu rosto. Depois, o mal estar. Tudo tão clichê, tudo tão sem originalidade. Corri para o banheiro e vomitei. Vomitei como nunca, vomitei até o que eu não havia comido. Vomitei como se estivesse eliminando todos os sentimentos, todos os sonhos, todos os projetos. Vomitei a falta de sensibilidade dele, que não esperou que eu chegasse em casa para dar a notícia. E finalmente, vomitei em homenagem à minha burrice, vomitei por ter acreditado, vomitei por todas as vezes em que me iludi, nesse e em outros relacionamentos, vomitei como se eu pudesse vomitar a minha capacidade de amar. Depois, completamente vazia por dentro, me olhei no espelho e me recompus, e lembrei que eu não sofro por nenhum homem, nem mesmo por ele, principalmente por ele. História antiga, de quando tive a primeira desilusão. Promessa feita a mim mesma: jamais sofrer por homem algum por mais de 48 horas. Com o tempo e o acúmulo de desilusões, esse prazo foi sendo reduzido. 24 horas, 12 horas, 8 horas, 4 horas...

Passado o momento de fraqueza, que felizmente ninguém do trabalho percebeu, voltei a ser prática e tratei de resolver o problema do Reveillon.

Noite de 31 de dezembro. Meu senso crítico ficou para trás, junto com a quinta taça de champagne. Corro até a praia. Uma, duas, três, quatro, cinco, seis, sete ondas. Esse ano vai ser bom, esse ano tem que ser bom!

Volto das areias de Santa Cataria para o apartamento da minha amiga. Um ano e eu ainda lembro de todos os detalhes. Um ano e eu sigo cometendo os mesmos erros.

Um brinde. Minha amiga levanta a taça de vinho e rodopia pela sala vazia. Ela não pensa no amanhã, não se preocupa com planos de renda fixa ou com previdência privada.

- Pra que guardar dinheiro se eu não sei nem se sobrevivo até amanhã?, é o que ela sempre pergunta.

Ela também não se estressa com as coisas do coração. Simplesmente segue os impulsos. Fica com homem, com mulher, com homens e mulheres, o que surgir e o que ela tiver vontade de fazer. Talvez um dia eu seja como ela. Por enquanto, ainda perco o sono pensando nas contas, no dia de amanhã, no futuro. Por enquanto, ainda sonho com o relacionamento ideal. A banda de um amor da adolescência cantava mais ou menos assim: “uma garota feita pra mim. Nas noites, uma busca sem fim.” Estou determinada a seguir essa minha busca sem fim. Eu não aprendo. Estou determinada a acreditar que, em algum lugar, existe um homem feito pra mim.

2003-02-20T08:50:00.000-03:00

Eu, pura adrenalina

Inferno, arder em chamas, paixões.
Gosto dos desesperados, dos inconformados, dos perdidos, dos diferentes.
Principalmente, gosto da vida sem medo da morte.

2003-02-18T10:35:00.000-03:00

Mulheres nuas amam animais
Que coisas bizarras invadem a minha caixa de mensagens. A tua também, eu imagino.
Thaís, aumente seu pênis, acabe com suas dívidas, aumente sua renda sem sair de casa, ganhe $200 por se registrar, envie esse mantra e consiga tudo o que você quer, perca peso no banho, ganhe dinheiro com pornografia, leia o tantra indiano e mude sua vida, mande essa mensagem para 20 amigos e ganhe uma viagem para a Disney, veja a Jennifer Lopez nua e o topless da Anna Kournikova. Por favor! Eu não tenho pênis, eu não tenho dívidas, eu não gosto de correntes, eu detesto filosofia barata de auto-ajuda e eu odeio ter a minha caixa postal entupida por fotos de celebridades, nuas ou não.
Um amigo escreveu um texto chamado O que as pessoas pensam de mim a julgar pelos e-mail que recebo. Boa reflexão. Pensam qualquer coisa. Ou simplesmente não pensam!
Deletar, deletar, deletar... e torcer para que ninguém recicle esse lixo virtual.

2003-02-16T16:39:00.000-03:00

We were young and full of life
and non of us prepared do die
Escuto ABBA e esse trecho da música não sai da minha cabeça.
Nós éramos jovens e cheios de vida, e nenhum de nós estava preparado para morrer.
Será que existe isso? Será que a gente, algum dia, se sente preparado para morrer?
Lembro da minha vó. Câncer aos 87 anos, metástase, certeza de não ter muito tempo de vida. Uma pessoa de 87 anos deve passar por todo o sofrimento e desconforto de um tratamento, sessões de quimioterapia, dias e noites e dias e noites de hospital? Sem tratamento, ela teria apenas mais alguns meses de vida. Com tratamento, como saber? Um ou dois anos mais, talvez. E se a morte estivesse à espreita de qualquer forma, com ou sem câncer, com ou sem quimioterapia? A decisão era dela. E a minha vó, que vivia reclamando da vida, não estava preparada para morrer Que o câncer venceria a batalha, todos nós sabíamos, inclusive ela. Mas em que round seria o nocaute? Ela se foi, mas passou um ano lutando bravamente.
Ontem estávamos no Baalbek, um restaurante árabe que eu e meus amigos costumamos freqüentar. O atendimento estava excepcionalmente ruim. Demoraram mais de uma hora pra trazer uma esfiha de espinafre, esqueceram da minha coca-cola light e, também, esqueceram de trazer o copo com gelo. Depois, vi que eles erraram na conta da mesa ao lado. Quando nós não conseguimos pedir uma cerveja, me irritei. Peguei o celular e liguei:
- Restaurante Baalbek
- Oi, eu estou aqui no restaurante, na mesa dos fundos, e gostaria de pedir uma cerveja.
- (risos) Tudo bem, já está indo.
O garçom chegou rindo. Eles gostaram do meu improviso. Aproveitou a ocasião para nos pedir desculpas pelo mau atendimento. Eles estavam desnorteados com a notícia de que o filho de um dos donos tinha se acidentado de carro. Ainda não sabiam muitos detalhes, mas parece que era grave. O restaurante estava praticamente vazio. Pedimos a conta. Choro. Desconsolo. O garçom voltou com a conta e a notícia: o acidente tinha sido fatal. 20 anos. Quatro amigos voltando da praia, foram desviar de um carro que estragou na pista, perderam o controle e bateram em um caminhão. Dois morreram. Éramos jovens, cheios de vida, e não estávamos preparados para morrer... Impossível não ficar triste. Saímos de lá com o estômago embrulhado e fomos direto para a festa do Ocidente. Ironicamente, uma festa revival. DJs desenterrando o melhor e o pior dos anos 80 e 90. Reviver... lembrar... Fernando Pessoa na cabeça:
O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,
Quando não são de coisas nossas,
Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte
Porque é a coisa depois da qual nada acontece aos outros...
Cantamos, dançamos, nos divertimos até o amanhecer. Novo dia. Recomeçar. Viver.

2003-02-14T13:03:00.000-03:00

Silêncio. A casa está vazia.
Sentada na poltrona, ela espera o telefone tocar.
O gelo estala no copo de Martini.
A faca está sobre a mesa, a lâmina afiada.
Ela confere o telefone.
Está funcionando, tem linha, nenhum problema.
Ela caminha até a janela.
Rua deserta. Silêncio.
A faca está sobre a mesa, a lâmina afiada.
Ela olha para o telefone que, insensível, continua sem tocar.
A vida não tem sentido.
Ela caminha lentamente até a mesa e pega a faca.
A lâmina afiada.
A morte não tem sentido.
Ela abre a gaveta do armário e guarda a faca.
O telefone toca.

2003-02-12T14:02:00.000-03:00

Meu coração vagabundo quer guardar o mundo em mim.
... era um quarto vermelho e pulsava. E durante muito tempo, aquele foi o meu abrigo.
... era um quarto vermelho e me expulsava. A nota de despejo. A letra dele tatuada em mim.
E eu, menina de rua, ainda busco albergue em outros abrigos.

2003-02-10T10:32:00.000-03:00

Sinceridades
Primeira noite na casa dele. Acordamos juntos e ele foi preparar o chá. Com leite e mel pra ele e puro pra mim. Ainda não nos conhecíamos muito bem, mas eu não estava constrangida com a situação. Ao contrário, estava muito à vontade no meio da bagunça dele. Inevitável lembrar do namoro recém terminado, pensar nas inúmeras manhãs em que eu escondia as lágrimas, sozinha no quarto dele. Tudo muito organizado, muito limpo, muito branco e muito vazio. Ele fazia o café, esquentava croissans e ficava lendo The Economist na sacada. Eu ao lado, sentada no sofá, sem saber o que fazer, tentando não atrapalhar. Um dia não agüentei. Fui embora e caminhei a longa distância do apartamento dele até o meu prédio. Até hoje não sei se ele gostava da rotina ou se esperava que eu a subvertesse. O que sobrou do relacionamento foram incertezas, um grande ponto de interrogação. Com esse homem é diferente. Ele traz o chá. Não tenho pressa, sinto que é natural estar ali. Me atiro no sofá e ele canta Guns'n'Roses.
Say woman take it slow and things will be just fine
You and I'll just use a little patience
Say sugar take the time cause the lights are shining bright
You and I've got what it takes to make it.
Depois, ele me acompanha até o carro. Estou prestes a partir quando ele faz um sinal. Abro a janela.
- Eu preciso te dizer... Eu vejo outras mulheres. Tudo bem?
Sorri. Esse não é um relacionamento. É provável que nunca seja. Estou me sentindo bem. Engatei a primeira e fui pra casa.
Isso foi há mais de um ano. Hoje, nossas noites são muito diferentes das daquele outono. Nós ainda tomamos chá juntos de vez em quando, na minha casa ou na dele, e conversamos sobre as mulheres que ele vê e sobre os homens com quem eu eventualmente saio.
Um desses homens surgiu recentemente. Eu estava esperando na fila, logo atrás dele. Um casal tentou entrar na minha frente e ele defendeu o meu espaço. Perguntei se ele era carioca.
- Não, francês. Moro no Rio há sete meses.
Começamos a conversar. Mas o show também estava começando e eu e minhas amigas queríamos encontrar um lugar melhor. Ele nos acompanhou. Depois, disse que ia ao banheiro, ia procurar os amigos, e prometeu voltar. Não acreditei. Estávamos no meio de uma multidão e as chances dele voltar àquele mesmo ponto eram mínimas. Para minha surpresa, ele voltou.
- A tua mão é cheia de anéis, mas nenhum nesse dedo. Não existe um marido, um noivo, um namorado?
- Não, ninguém.
E foi assim que trocamos o primeiro beijo, logo seguido por outro e por outro.
- Eu não vou te ver amanhã, não é mesmo? É provável que a gente nunca mais se encontre, não é?
Ele olhou nos meus olhos e confirmou o que, no íntimo, eu já sabia. Objetivo, direto. Fomos pra minha casa e tivemos uma noite ótima.
Eu acho que sinceridade cai muito bem em um homem.

2003-02-07T09:54:00.000-03:00

Crises e Filmes
Até já virou clichê. A primeira coisa que fazemos ao encontrar com amigos e conhecidos é reclamar "desse calor senegalês que está fazendo em Porto Alegre." "Dizem que a última vez que Porto Alegre enfrentou temperaturas tão elevadas foi há 19 anos." "Passo a noite com o ar-condicionado ligado, não quero nem pensar na conta..."
Não sei se entrei em crise por causa do calor, pela minha inquietude e necessidade de mudanças, ou por outro motivo qualquer, mas nos úlimos dias não tenho tido a menor vontade de sair de casa. Eu, que gosto de sair com os amigos, de jantar fora, de ir aos bat-points, agora só ando do trabalho para a casa e da casa para o trabalho. E, claro, estou me tornando uma especialista em paciência spider.
Mas o cinema ainda é capaz de me tirar de casa. Provoque a crise até não aguentar mais... nada de filminho light, nada de comédia. Eu gosto de viver intensamente os meus sentimentos. Se estou em crise, então vou mergulhar nela, vou ao limite, vou cortar os pulsos e tomar estricnina.
No final de semana, fui ver Spider, o psicodrama dirigido por David Cronenberg e estrelado por Ralph Fiennes. "A única coisa pior do que perder a razão é encontrá-la novamente." Saí do cinema pensando nas muitas pessoas que eu conheço que têm ou tiveram depressão, síndrome do pânico, esquizofrenia. A não ser em casos extremos, de loucura evidente, acho que nós ainda negligenciamos as doenças da mente, não levamos esse assunto muito a sério. Ontem, pra completar a sessão deprima-se muito, vi Ônibus 174. Apesar de eu ter gostado de Cidade de Deus, é impossível não fazer a comparação entre esses dois filmes. Cidade de Deus é Pulp Fiction, é ficção, mesmo que esteja sendo considerado, por público e crítica, como um retrato do Brasil marginal. Em Cidade de Deus, a violência é plástica. O sangue jorra como se fosse Pollock jogando tinta vermelha sobre uma tela. Ônibus 174 é a vida ao vivo, é uma pedrada de realidade na nossa cabeça. Na tela do cinema está exposto tudo o que, consciente ou inconscientemente, fazemos questão de ignorar, de anular. Saí do filme prestando atenção nos pequenos engraxates, vendedores de rosa, pedintes de sinaleira... Qual o futuro desses meninos? Qual o futuro do Brasil?
Diante disso, a minha crise típica de mulher-mimada-que-não-sabe-exatamente-o-que-quer-da-vida perde um pouco o sentido, fica reduzida a pó. Mas como os sentimentos não são obrigados a seguir a razão, continuo mergulhada nessa crise medíocre.

2003-02-05T13:55:00.000-03:00

Desculpas
Barry Schlenker, professor de psicologia da Universidade da Flórida, define o pedido de desculpas como tentativas das pessoas de se eximir ou diminuir sua parcela de responsabilidade (ou irresponsabilidade), imprudência, erros, inadequação, estupidez ou atos prejudiciais que elas cometeram.

- Desculpa, mas eu acho que não vai dar certo.
- Como assim? Esse relacionamento é perfeito!
- Desculpa, mas eu acho mesmo que o melhor é parar por aqui.
- Parar por aqui?
- Olha, desculpa, mas eu acho melhor a gente não se encontrar mais, entende?
- Não, eu não estou entendendo. Está tudo tão bem entre nós! Tem outra pessoa?
- Não, não está nada bem entre nós e não tem outra pessoa. Desculpa, mas eu simplesmente não te amo.

2003-02-03T14:18:00.000-03:00

Imagens do Fórum Social Mundial
Pôr do Sol em Porto Alegre
Essa são algumas das fotos tiradas pelo Haytham Shalabi, correspondente da TV Dubai, no dia em que uma multidão se reuniu para ver o pôr-do-sol. Eu já escrevi sobre esse episódio em um post anterior e não vou repetir toda a história. Quem não leu ou não lembra pode clicar aqui. As cinco pessoas que aparecem na terceira foto são Mariana, Carina, Aicha, Thaís (euzinha) e Anderson.

2003-02-01T14:52:00.000-03:00

Parágrafos
01 de janeiro. Depois do jantar de ano novo com a família, peguei o carro e saí sem rumo pela cidade. Há muito tempo eu não passava o Ano Novo em Porto Alegre e tudo parece muito sem graça. Mas como esse foi o primeiro Ano Novo depois da separação dos meus pais, fiquei me sentindo na obrigação de não abandonar o barco, de manter unidos os fragmentos de família que ainda restam. A família... sempre tão importante para mim. Nunca pensei que caminharia sobre os escombros do que um dia eu chamei de lar. World Trade Center. Em segundos, meu mundo desaba. Em segundos, somos as ruínas de nós.

Já passa da meia-noite. Ouço foguetes, vejo as luzes nas janelas dos edifícios. As pessoas estão felizes. Mas que felicidade é essa? Poderia ser um dia como outro qualquer. Não é. Ser feliz no Ano Novo é imperativo. E se isso não acontece, parece que o ano todo será uma merda. Quem mandou não usar a calcinha amarela, não comer as 12 uvas, não pular com o pé direito? Confusão sem mistura... acho que eu estou no momento da queda.

Ossip, meu bar preferido na Cidade Baixa. Por incrível que pareça, o bar não está vazio. Pelo contrário. Evito olhar para as outras mesas porque prefiro não saber que tipo de gente passa o Ano Novo ali. Realmente, estou perdida em minha consciência crítica. Eu não sou nada, eu sei que não sou nada e isso só me atormenta. Como fui ficar tão só? Onde estão os meus amigos, tantos amigos? Por que estou nessa mesa de bar vazia, tomando vinho, lendo uma revista e esperando o celular tocar (na verdade, torcendo para que ele toque)? Minha vida é mesmo uma comédia estúpida e um melodrama barato.

O cara que estava no balcão do bar puxa uma cadeira e já vai sentando. Pergunta se os amigos dele podem sentar conosco e eu concordo. Eu o conheço da noite mesmo. Acho que o nome dele é Fernando, mas não sei ao certo. Como foi mesmo que eu e o Fernando nos conhecemos? Acho que algum amigo nos apresentou, mas também não tenho certeza disso.

- Tá sozinha? A gente pode sentar contigo? Esses são o Maninho e o Marcos, por falar nisso.

Tá sozinha... Que pergunta! É óbvio que eu estou sozinha e também é óbvio que ele já percebeu isso. Se fosse outro dia qualquer, eu não teria hesitado em responder com algum comentário irônico. Mas afinal, hoje é Ano Novo, eu realmente estou sozinha e já perdi a esperança de ouvir o celular tocar. Além disso, gostei do Marcos. Alto, cabelo castanho comprido preso por uma faixa preta, tatuagem no braço, calça jeans rasgada e, claro, aquele olhar de desamparo que contradiz todo o visual. Eu sempre gostei desse tipo de homem, com olhar de desamparo.

Cazuza grita: “exagerado, jogado aos seus pés, eu sou mesmo exagerado. Adoro um amor inventado.” Amor inventado. Marcos, será que foi o acaso que te colocou no meu caminho nessa madrugada de 01 de janeiro? Eu bem que estou precisando de um novo amor para apagar todos aqueles amores frustrados do passado, todas aquelas histórias sem futuro que eu não consigo terminar. Como é difícil pôr um ponto final. Vírgulas, reticências, até ponto e vírgula são mais simples do que o ponto final. O ponto final é drástico, é definitivo. Talvez o Marcos me ensine a usar o ponto final. Talvez ele seja o início de um novo parágrafo na minha vida. Mas o que é mesmo que ele está dizendo? Ah... Sim, eu também adoro os filmes do Almodóvar.

A turma aumentou. Agora, estamos no Gasômetro, dividindo uma garrafa de champagne e um baseado. Noite linda, céu estrelado, e o meu novo parágrafo está conversando com uma garota de cabelo roxo e piercing no nariz. Olho o Rio Guaíba. Pego o baseado, sinto como se todo o meu corpo se transformasse em fumaça. Sou etérea e flutuo. Ou melhor, acho que não existo. Deito na grama e fico olhando o rio, as estrelas, a lua. Sou tomada por Fernando Pessoa.

Vem, Noite antiqüíssima e idêntica,
Noite Rainha nascida destronada,
Noite igual por dentro ao silêncio, Noite
Com as estrelas lantejoulas rápidas
No teu vestido franjado de Infinito

Sol? Luz? Aonde estou? Abro os olhos... uma mesa, uma cadeira, uma garrafa de champagne vazia. Não reconheço nada. Não lembro de nada. Sinto um toque que percorre a minha barriga e segue em direção aos meus seios. Estou semi-nua, na cama de algum estranho. Fecho os olhos porque tenho medo de ver, tenho medo de lembrar.

- Hola, mi amor!

Hola, mi amor? Abro o olho. Mas quem é esse homem de barba, que parece um Che Guevara? Começo a escanear as minhas lembranças até que uma imagem vaga, quase desbotada, começa a surgir. O chileno... sim, tinha um chileno ao meu lado, no Gasômetro. Qual o nome dele? Nome? Nome? Nada... talvez ele nem tenha me dito. Talvez eu nunca tenha perguntado. Estou no apart-hotel onde ele está hospedado. Ele me oferece café, pergunta se eu quero tomar banho e me informa que a gente não chegou a fazer nada porque eu simplesmente colapsei. Difícil esconder o meu alívio. Não quero café, não quero banho, não quero nem saber o nome dele! Vou embora sem olhar para trás. Não, esse não é um parágrafo novo. Nem todos os anos começam com parágrafos novos. Que pena!

2003-02-01T14:37:00.000-03:00

Distância
Um oceano, um outro continente. As pessoas não se afastam por causa disso. Um trem indo de Halle para Mannheim. Na tela do laptop, Porto Alegre e seu calor infernal de quase 40 graus estão à distância de um clique. Pela janela do trem, só o inverno, a paisagem fria da Alemanha. Falta mais de meia-hora para ele chegar em casa. Porto Alegre está ali em frente. Ele sorri. Não existem distâncias.

2003-01-31T16:33:00.000-03:00

Furos e foras
Pego a Folha de S.Paulo de hoje. O jornal está dobrado ao meio e meu olhar se fixa na foto de um prédio típico de classe média baixa. O prédio mais parece um queijo suíço, tantas são as marcas de bala. Mais cenas da violência no Rio de Janeiro, pensei. Qual não foi a minha surpresa quando abri o jornal e percebi o engano. A legenda da foto dizia: Combate sem fim. Prédio com perfurações de balas na faixa de Gaza, onde uma nova incursão israelense, a primeira depois da vitória de Ariel Sharon, deixou dois palestinos mortos.

2003-01-30T21:44:00.000-03:00

Salve Jorge!
Noite de show no Anfiteatro Pôr-do-Sol. Jorge Ben Jor se apresentando e eu chego bem na hora em que ele convida algumas mulheres da platéia para dançar no palco no embalo de Gostosa.

Assim não dá pra namorar
Assim não dá
Mas ela é gostosa

E as meninas no palco, rebolando, pulando, sambando. E o público, predominantemente masculino, babando, gritando, aplaudindo a cada rebolada de uma ou de outra.

Será que vale a pena tanto sacrifício
Será que vale a pena tanto compromisso
Gostosa, ela é gostosa

E Jorge Ben Jor elege a mais gostosa entre as gostosas, e ela recebe uma faixa, e ela sai desfilando pelo palco como se fosse a Miss Brasil. A platéia delira. E eu fico me perguntando: será que as feministas não estavam participando do Fórum Social Mundial?

2003-01-29T16:19:00.000-03:00

Crise de identidade
Esse blog está doente. Qualquer hora eu arrumo!

2003-01-28T12:22:00.000-03:00

Pôr-do-Sol
Uma multidão foi ao Anfiteatro Pôr-do-Sol só pra ver e ouvir o Presidente Lula. Eu também acompanhei todo o discurso, mas pelo rádio, presa no engarrafamento por quase uma hora. "Parou! Pensou! E chegou a essa conclusão! Pobre São Paulo! Oh oh Pobre Paulista! Oh oh". Inevitável pensar que o trânsito de Porto Alegre está piorando e, qualquer dia desses, também nós estaremos presos em engarrafamentos quilométricos. Mas por enquanto, engarrafamentos desse porte só acontecem quando tem algum evento importante, como shows, gre-nais e visitas presidenciais. Quando finalmente parei em um ponto relativamente próximo ao Anfiteatro Pôr-do-Sol, mais confusão. A avenida estava fechada e o público se acotovelava diante do cordão de isolamento para ver, mesmo que por apenas alguns segundos, o perfil do Presidente. E a cada carro que passava, a multidão se agitava. - Tarso, cadê o Lula?, gritou alguém, no exato momento em que eu me esmagava tentando passar entre os curiosos. Acabei desistindo de fazer o caminho aparentemente mais simples e me embrenhei pelo meio de um descampado. Foi assim que, uma hora e meia depois de ter saído de casa, eu consegui chegar a tempo de ver o pôr-do-sol com meus amigos.
O porto-alegrense realmente acredita que seu pôr-do-sol é o mais bonito do mundo, e como o Luis Fernando Veríssimo já escreveu, saber se colocar para assistir a ele é uma das artes da cidade. Nós e boa parte do mundo, literalmente, encontramos nosso lugar ao sol, ou melhor, diante dele. E o sol não decepcionou. Cliques, aplausos, abraços, integração. O sol nos aproximou da Aicha, uma francesa que quer se mudar para o Brasil. O sol nos aproximou do Haytham, marroquino, correspondente da TV Dubai. O sol nos fez acreditar que um mundo melhor é realmente possível. Mas logo vieram as pessoas revirando os lixos em busca de restos de comida, as gangues de assaltantes, a torta na cara, a ameaça de bomba e a violência policial em repressão à manifestação de um grupo de sem-roupas.

2003-01-25T17:49:00.000-03:00

Mais uma da série Histórias do Fórum
Mais de 70 mil pessoas na caminhada que saía do centro de Porto Alegre e terminava no Anfiteatro Pôr-do-Sol, local onde acontecem os shows da programação oficial do evento. Cada um segurava e defendia uma bandeira. Pela PAZ, pela causa Palestina, contra a ALCA, contra o Imperialismo, contra a degradação ambiental. Nós, que não tínhamos nenhuma causa específica, preferimos caminhas com a enorme delegação de Quebéc. 200 pessoas, segundo me informou o Mark, um funcionário do governo de Quebéc que eu conheci durante a caminhada. O Mark, assim como outros Quebecanos (ou seriam Quebequenses?) que conhecemos no caminho, me surpreendeu ao, depois de algum tempo de conversa, soltar o verbo em português. Segundo o Mark, há uma comunidade relativamente grande de brasileiros em Quebéc, e isso fez com que Português fosse incluído como matéria opcional.
Foi lá pela metade do trajeto que passou por nós uma mulher, puxando pela mão uma menina que deveria ter uns quatro ou cinco anos. Compenetrada, como quem acompanha uma aula, a menina aponta para o nosso grupo e pergunta:
- E esses aqui, mãe, são contra o quê?

2003-01-22T10:27:00.000-03:00

Histórias do Fórum
- Sou vegetariana, mas não deixo de provar um prato diferente só porque ele tem carne. Temos que estar abertos a novas experiências. É um dos preceitos fo Fórum, não é mesmo?
- Eu morei em Cuba por 20 anos...
- A minha palestra foi ótima. Foi no auditório.
Conversas cruzadas, conversas sem nexo. Estamos no Sierra Maestra, um bar de temática cubana, e eu me distraio vendo as fotografias. Quando volto a prestar atenção às pessoas que estão conosco na mesa, percebo que uma delas está falando e falando e falando com o olhar preso em mim. Estou perdida, não tenho nem noção sobre o que estamos monologando, mas aceno a cabeça e assumo a posição de quem está inteligentemente acompanhando o assunto. Começo a prestar atenção, tentando encontrar um gancho qualquer que me permita, ao final do monólogo, fazer qualquer tipo de comentário que satisfaça à minha interlocutora.
- E daí eu fico pensando que a menina de 17 anos, que está do outro lado do balcão da pastelaria e com a qual eu não consigo encontrar nenhum ponto de conexão, também tem o direito de gostar da Xuxa. Eu não posso julgá-la a partir dos meus valores. Eu não posso impor a minha verdade aos outros, porque a minha verdade não é absoluta. Nós somos seres raros. O normal é ser como ela, manipulada pela mídia.
Incluída por essa pessoa que mal me conhece no que ela denomina de grupo de seres raros, aqueles capazes de reconhecer uma tentativa de manipulação, aqueles que sabem o que significa subliminalidade, aqueles que entendem uma ironia, imediatamente assumo um ar blasé, que é pra combinar com todo esse status.
Minha resposta de oráculo, com um olhar enigmático: - É...

PS- aos tradutores voluntários do Fórum: interlocutor, em inglês, é interlocutor, a person who speaks in a dialogue.

2003-01-22T09:17:00.000-03:00

Café do Lago
Os meus amigos sabem que eu adoro o Café do Lago. Fim de semana, final de tarde, ouvir MPB e tomar uma tacinha de champagne em um café situado à beira do lago que fica no meio da Redenção (Parque Farroupilha). É um momento tão perfeito que nem mesmo o péssimo atendimento do lugar consegue me irritar.
Ir a uma festa no Café do Lago também exige um nível máximo de tolerância. Dançar no deck, ao ar livre, cercado por árvores e tendo a lua e as estrelas como testemunhas silenciosas da nossa loucura. Mas ter que brigar para conseguir um copo de chope quente (e caro), esperar duas horas até que o garçom chegue e diga que houve um equívoco e o teu sanduíche aberto foi entregue em outra mesa, mas que daqui a mais meia-hora ele te serve e, além disso, ter que esperar meia-hora na fila do banheiro e mais meia-hora na fila pra pagar a conta é um grande exercício de paciência e tolerância. É claro que quando um cara tentou se infiltrar na frente do meu amigo pra pagar a conta e o dono do bar, que estava no caixa, aceitou, ele não se conteve e fez um escândalo. Não presenciei a cena, mas sei que a discussão chegou ao mais baixo nível, com o meu amigo e a namorada do infiltrado travando uma batalha de insultos do gênero "vai tomar no cú" "filho da puta" "vagabunda" e afins. A namorada do meu amigo, obviamente, não gostou muito da ceninha e o deixou de castigo ontem, preferindo sair com a turma da redação do jornal ao invés de se juntar a nós e um grupo de tradutores voluntários do Fórum Social Mundial. Mas essa já é outra história...
Voltando ao Café do Lago, hoje recebo o e-mail de uma amiga. Ela é produtora e organiza algumas das melhores festas de Porto Alegre. A festa no Café do Lago era pra comemorar o aniversário dela. Local confirmado, divulgação feita e os donos simplesmente marcaram outros eventos para a mesma data. Depois, disseram que a confirmação que ela recebeu por e-mail havia, na verdade, sido enviada por um hacker que invadiu o sistema deles. Ou seja, não estava nada confirmado e, se ela quisesse manter a festa, teria que alterar o horário. Depois, mais estresse para conseguir ter som na festa. E pra culminar, eles resolveram passar ela pra trás no acerto de contas. A idéia de comemorar o aniversário entre amigos, em um dos lugares mais bonitos da cidade, acabou se tornando um pesadelo digno de Freddy Kruger, Jason e Cia.
Quanto a mim... descobri que sou masoquista. Vou continuar indo ao Café do Lago pra ouvir MPB e tomar uma tacinha de champagne ao ar livre no fim de tarde. Vou conviver com a consciência pesada por estar traindo os meus princípios básicos de consumidora. Vou manter a minha quase-secreta e sempre otimista esperança de que, um dia, o Café do Lago faça jus à sua localização privilegiada.

2003-01-22T08:17:00.000-03:00

Na falta de tempo e sem ter nada melhor pra postar mesmo, aí vai mais um daqueles testes... Esse é pra dizer que tipo de "beijoqueiro" você é.

You Are A Juicy Kisser!

Your lips are totally kissable baby, and you know how to use them.

You are the perfect kisser - with the right combo of lips and tongue.

It's important to flaunt it, so kiss early and often on dates!

How Do *You* Kiss?

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2003-01-20T14:43:00.000-03:00

Trevas (ou a história de Jarth Febag, meu nome Jedi)
... jogou um manto negro sobre a pele negra. Uma angústia a impulsionava para fora. Para fora da escuridão de seus aposentos, para fora de si mesma, se possível. Não era possível. Ela sabia que só conseguiria ir até onde a corrente permitisse. Seus medos, sua insegurança e tantos outros elos difíceis de romper! De longe, acompanhou seus últimos movimentos. O trem já estava na estação. Ele não se virou, não olhou para o relógio. Apenas se abaixou para pegar as malas. Estava frio, mas Jarth Febag permaneceu ali ainda por alguns instantes, acompanhando o trem até que ele se perdesse no horizonte. São raros os momentos em que o sol encontra a lua. Quando a noite chega, o dia vai embora.

2003-01-17T16:36:00.000-03:00

Vida ao vivo
O despertador toca às 06 da manhã. Desalinhada e ainda sonolenta, saio tropeçando pelos móveis da casa para chegar até a cozinha e tomar o café da manhã, que não é nada mais, nada menos, que um simples copo de suco de laranja. Tomo banho, me arrumo e estou pronta para enfrentar mais um dia de trabalho. Ao sair do apartamento, dou uma olhada de canto de olho para a câmera do corredor que, vigilante, guarda as imagens de todos os que passaram por ali. Se alguém me atacasse no corredor do prédio, a câmera registraria tudo! Mas isso ainda não aconteceu. Ao invés disso, fico imaginando que, toda a vez que eu chego em casa de madrugada, tendo dificuldade de caminhar em linha reta e de encaixar a chave no buraco da fechadura, o porteiro deve estar vendo tudo e, provavelmente, morrendo de rir dessa cena tão patética. No dia seguinte, a câmera me encontrará de óculos escuros, pois nada como um bom disfarce para esconder a vergonha e manter o pouco de dignidade que resta. Mas hoje não precisei recorrer aos óculos. Espero o elevador com a terrível sensação de ter aquele olho eletrônico vidrado em mim. Bem que outro vizinho poderia sair no mesmo horário, pra dividir as atenções. Entro no elevador e não resisto ao apelo do espelho. Ajeito a saia, limpo o batom que está manchando um dos dentes da frente. No elevador também tem uma câmera. Só que essa fica escondida atrás do espelho, para ninguém notar. A princípio, foi colocada ali só para flagrar os vândalos que escreviam bobagens nas paredes do elevador. Depois, o condomínio resolveu mantê-la. O pior é quando eu quero dar aquela puxadinha básica na calcinha e no soutien. No início, ficava constrangida. Mas agora, praticamente esqueço que essa câmera existe. Além disso, outras pessoas fazem coisas bem piores no elevador. Desconfio que o porteiro já nem dê muita atenção para um simples ajeitar de lingerie, se é que alguma vez isso tenha sido objeto de interesse dele. Passo pela última câmera do condomínio e ganho a rua. Caminho duas quadras, passo por duas guaritas de segurança e aceno para os vigilantes. Um senhor passa por mim, em sua corrida matinal, e nos damos bom dia. Um pouco adiante, encontrarei com outro senhor. Ele trabalha em uma empresa de engenharia. Sei disso porque, um certo dia, ele me entregou dois bloquinhos de anotações. “Brinde da minha empresa.”, me disse sorridente. Já faz alguns dias que o negro, que passa sempre com a camisa aberta, desapareceu. Ele deve estar em férias. “O teu ônibus já está na esquina!”, me alertou o engenheiro. Apresso o passo. Será que os taxistas do ponto de táxi perceberam o meu atraso? Será que, ao me ver passar, eles pensam: “lá vem ela, a garota do ônibus das sete.” A mulher que cuida da van de cachorro-quente e dos espetinhos de carne – gato? - sorri para mim. O motorista me saúda animado. Hoje eu sou a primeira passageira a embarcar no ônibus da empresa. O ônibus da empresa é antigo, mas desde um seqüestro relâmpago que aconteceu no ano passado, quando eu estava em férias, está equipado com toda uma parafernália de segurança: uma câmera grava tudo o que acontece no interior do veículo, enquanto um dispositivo permite acompanhar sua trajetória. Chego na empresa às 08 horas, ponho o meu polegar esquerdo no visor de uma máquina que reconhece a minha digital e libera a roleta. Em 1998, a agência bancária interna foi assaltada e uma funcionária levou uma coronhada por ter esbarrado em um dos assaltantes no momento da fuga. Na época, a polícia desconfiou que algum funcionário da empresa tivesse colaborado com os assaltantes. Os assaltantes foram presos, mas nunca esclareceram esse fato. Lembro de olhar para todos os que entravam comigo no elevador e pensar se, por um acaso, aquela pessoa não seria o cúmplice misterioso dos assaltantes. Imagino quantas pessoas não olhavam para mim pensando exatamente a mesma coisa a meu respeito. Uma pessoa, entretanto, estava livre das suspeitas: a desastrada que esbarrou no assaltante e teve a cabeça cortada pela coronhada. Se bem que essa agressão poderia muito bem ter sido combinada para que ela, culpada, fosse imediatamente descartada da lista de suspeitos. Seja como for, no ano seguinte a empresa trocou o cartão-ponto por um sistema de identificação digital. Visitantes devem identificar-se na portaria, informando com quem querem falar e o motivo da visita. Em 30 segundos é preparado um crachá com a fotografia digital do visitante, que é tirada ali mesmo, na portaria do prédio. Há mais de 20 câmeras espalhadas pelo prédio, mas ninguém sabe ao certo aonde elas estão posicionadas, com exceção de uma meia-dúzia que ficam, propositalmente, à mostra. O controle e a manutenção dessas câmeras é feito por uma empresa terceirizada. Aliás, há poucos dias um vigilante foi suspenso por ter sido flagrado, por uma das câmeras, cochilando durante o expediente. Ao meio-dia, almoço no refeitório da empresa. O sistema é o famoso PF (prato feito), e o cardápio é elaborado por uma nutricionista. Às vezes, tenho vontade de perguntar aonde ela se formou, tamanho são os absurdos. Hoje é um desses dias: banana à milanesa, nuggets de frango, legumes empanados, batata frita, feijão, arroz e salada de alface e tomate. A ditadura do almoço. Uma pessoa tem o poder de decidir o que mil pessoas comerão. Isso é que é concentração de poder. Será que seria muito subversivo eu organizar um panelaço protestando contra a combinação de três pratos com farinha? Será que, depois de protestar contra a nutricionista e sua “cozinha” eu ainda poderia continuar freqüentando o refeitório tranqüilamente, sem medo de envenenamento? “Ela sempre foi uma excelente funcionária, mas organizou um protesto contra um intocável da empresa e hoje está, literalmente, comendo o pão que o diabo amassou.” Pensando bem, é melhor esquecer essa história de protesto. Até porque já está na hora de voltar para o meu cubículo. No meio da tarde, a monotonia de passar o dia lendo e analisando um projeto de reestruturação do setor foi quebrada pelo e-mail enviado por um colega. Era uma série de anedotas preconceituosas e de mau gosto. Que louco! Será que ele não sabe que todas as atividades na Internet e Intranet são monitoradas, inclusive os e-mails dos funcionários? No semestre passado, um funcionário foi demitido por estar acessando sites pornográficos. Cinco e meia. Desligo o computador, arrumo as coisas para o dia seguinte, pego a bolsa e caminho até o ponto do ônibus. O motorista é o mesmo que me traz pela manhã. Há dois anos, o motorista, eu e um grupo de colegas fazemos esse mesmo trajeto. Já não há segredos. Uma colega estava traindo o namorado com outro cara. Então, terminou com o namorado e começou a namorar o outro. Agora, está traindo o outro com o ex-namorado. Dois colegas se conheceram no ônibus, se aproximaram, passaram a conversar durante toda a viagem, depois, passaram a sentar juntos e logo estavam namorando. Agora, o namoro acabou e, ao que parece, as afinidades também. Cada um senta em um extremo do ônibus. Uma outra colega de ônibus é casada, tem três filhos pequenos e, nas horas livres, dedica-se a terapias alternativas. Freqüentemente ela indica um floral para alguém do grupo. “O teu problema é simples. É estresse combinado com ansiedade e baixa auto-estima. Deixa eu dar uma olhada aqui no livro. Ah, eu posso fazer um floral que combina essas ervas aqui, tá vendo... “ “Sabe aquele cara ali: ele é gay!”, entrega um dos colegas. “Ele estava no cinema, na fila de um desses filmes europeus.” “Ah, mas isso não quer dizer que ele seja gay.”, interrompeu uma outra colega. “Eu e meu marido, por exemplo, só vemos filmes europeus. Somos contra a indústria hollywoodiana, que vende o estilo de vida americano, o individualismo, o consumismo, o imperialismo!” “É, mas ele estava de mãos dadas com outro homem.” O motorista levou fotos para nos mostrar. O primeiro ônibus que ele dirigiu. A mulher dele na praia, de biquíni. Ele, na década de 70, com o cabelo comprido, um grande bigode negro e uma calça boca de sino cor de rosa. Desci no supermercado. Há alguns anos, a gente tinha que deixar a bolsa na entrada. E, mesmo assim, às vezes o gerente pedia para um funcionário ir, discretamente, nos vigiando. Eles sempre desconfiavam de adolescentes. E não era sem razão. Minhas amigas viviam roubando barrinhas de chocolate. Uma vez, uma foi flagrada roubando um batom nas Lojas Americanas. Ela foi conduzida até a gerência e levou uma bronca. Depois disso, perderam o medo de roubar. Sabiam que nada aconteceria a meninas de classe média, alunas de uma escola particular conceituada. Na pior das hipóteses, seriam encaminhadas ao gerente, levariam uma bronca, devolveriam ou pagariam pelo produto e o caso estaria encerrado. Não sei se isso mudou. Não sou mais adolescente e, até onde eu sei, nenhum dos meus amigos rouba miudezas em supermercado. Mas hoje, ninguém mais precisa deixar a bolsa na entrada. Os supermercados também aderiram às câmeras. O olho eletrônico está ali, onipresente, onisciente. Detesto perder tempo fazendo compras. Caminho até o corredor de vinhos, olho em todas as prateleiras, de cima a baixo, procuro, chamo o funcionário do supermercado. “Não, esse está em falta.” “Em falta!?”, me irrito. A câmera certamente registrou a minha indignação. Será que, além de registrar o momento em que um cliente furta algum produto qualquer, as câmeras também são usadas para analisar o comportamento do consumidor? Já não basta as operadoras de cartão de crédito pesquisando o meu hábito de compras e vendendo essa informação para comerciantes ávidos por conquistar novos clientes. Se eu pagar o motel com o cartão de crédito, quantas pessoas saberão a freqüência com que eu vou a motéis, os tipos de motéis que eu freqüento e sabe-se lá o que mais! Ah, pelo menos esse não seria o meu caso, pois jamais pagaria o motel com cartão de crédito ou cheque. Alguém me disse que na conta do cartão, ao invés de aparecer Motel Santa Cruz, R$ 60,00, a despesa aparece como Santa Cruz Alimentos S.A., R$ 60,00. O supermercado fica perto de casa. Aceno para o porteiro, corro para pegar o elevador, entro em casa, guardo as compras, tomo um copo de suco, pego a chave do carro e o celular e, enquanto desço até a garagem, falo com o meu possível-talvez-quem-sabe-futuro-namorado. Hoje eu não vou pra Academia, mas é por uma boa causa. Passo na casa do “pretê”, que não fica muito longe da minha, e vamos para o cinema. Não tem fila. “Sorria, você está sendo filmado”. É imperativo, uma ordem. Mas é claro que eu estou sorrindo. Afinal, as coisas estão indo bem, o relacionamento está evoluindo, a química está perfeita. É como se o universo estivesse a meu favor. É hoje! Eu tenho certeza que vai rolar alguma coisa. Olho pra ele. Ele me olha. “Dois ingressos, por favor”, digo sorrindo. Rapidamente, a atendente passa os ingressos e faz sinal para que o próximo da fila avance. Tudo bem. Ela não está sendo filmada e, portanto, não precisa sorrir. Duas horas de filme, alguns olhares cúmplices trocados entre nós dois de vez em quando. Durante o filme, ele pegou na minha mão e não largou mais. Agora, que o filme acabou, caminhamos lado a lado. Fazemos alguns comentários sobre o que vimos. Paro na frente da casa dele. “Amanhã estou indo viajar a trabalho, mas no domingo eu te busco para irmos ao parque”, ele diz. Tudo bem. Ainda não foi dessa vez. Mas continuo feliz. Ele pegou na minha mão! Isso quer dizer alguma coisa, não é mesmo? Com certeza, isso significa alguma coisa. Volto pra casa. O porteiro da garagem comenta que eu estou chegando cedo hoje. O porteiro da garagem controla os meus horários. Era só o que faltava, mesmo! No elevador, fico propositalmente de costas para a câmera de trás do espelho. Entro em casa correndo e bato a porta na cara, ou melhor, na lente da câmera do corredor. Tomo banho outra vez, me arrumo para dormir, entro no quarto e ligo a televisão. Está passando um desses reality shows da moda. Olhando esse programa é impossível não pensar que tem muita gente louca nesse mundo. Como é que essas doze pessoas conseguem viver ali, confinadas, sabendo que tudo o que fazem, cada passo, cada sussurro, está sendo controlado, vigiado, manipulado?

2003-01-17T12:53:00.000-03:00

Eu não sou a Aline!
Sentada em um café, com minha mãe e meus tios (ou, como exigem os defensores das questões de gênero e do politicamente correto, com meu tio e minha tia), comento animadamente algumas tiras da Aline. Eis que vem à tona a seguinte observação:
- Tu gostas da Aline porque tu és a própria Aline! Vocês são muito parecidas, têm o mesmo estilo de vida.
Nunca me vi como uma Aline, mas antes de refutar, resolvi pensar um pouco mais sobre o assunto que, afinal, é de suma importância. Passados alguns dias, eis a resposta: eu definitivamente não sou a própria Aline porque 1) a Aline tem dois maridos, o Otto e o Pedro, e eu não tenho nem mesmo um único namorado; e 2) a Aline tem um caso com Jean-Pierre, o borracheiro-filósofo. Eu nunca tive caso com borracheiros (só com vendedor de cachorro-quente, entregador de gás, junkie profissional) e, infelizmente, a minha lista também não inclui filósofos.

Pra quem não conhece, tem algumas tirinhas da Aline no site do Adão Iturrusgarai. E por falar nele, reproduzo o texto dos quadrinhos publicados na Folhateen de segunda, 6 de janeiro:
Mulher procura...
- Mulher procura um homem que seja bonito, forte, mas sem ser muito musculoso... moreno de olhos verdes, alto, sensível... que goste de ir ao cinema, mas que não curta Hollywood... que goste de teatro, exposições de arte... que seja saudável e goste de ir à praia, que saiba cozinhar e curta um jantar à luz de velas... que seja romântico na hora de fazer sexo... que seja compreensivo com a TPM... que mande flores, que não esqueça datas importantes... aniversário, casamento...
- Esse anúncio vai lhe custar R$ 210!
- ... e que seja rico!

2003-01-16T15:59:00.000-03:00

Medo, um sentimento que mexe com o ser humano.
Tá na Primeira Impressão, a revista-laboratório do Curso de Jornalismo da Unisinos.

O resultado de decepções sofridas em relacionamentos com amigos, parentes, companheiros pode criar bloqueios que desencadeiam diversos tipos de medos. Entre eles, o medo de amar.

O psiquiatra Alessandro Peixoto diz que centenas de homens e mulheres não conseguem se envolver de verdade com outra pessoa (...) mesmo assim, não procuram ajuda.

2003-01-16T15:06:00.000-03:00

Ah... um teste bem babaca. Finalmente descobri como provar pra minha mãe, pro meu orientador e pro Tibúrcius Antércius (mestre e senhor da Legião da Má Vontade) que eu estou sofrendo de um bloqueio mental gravíssimo. E atenção, senhor fornecedor de fármacos, o estúpido teste abaixo prova que a interrupção dos serviços gera ansiedade.

what's YOUR deepest secret?
brought to you by Quizilla

2003-01-16T14:26:00.000-03:00

Caminhos virtuais
Seguindo pelos links desse meu caminho virtual, vou chegando a textos bem escritos e traços marcantes.
Seguindo pelos links desse meu caminho virtual, sou levada a outros mundos, a outras idéias.
Seguir é descobrir, seguir é expandir.
É impossível parar, é impossivel voltar, é um caminho sem fim.

2003-01-15T14:22:00.000-03:00

Poned atención:
Un corazón solitario
no es un corazón.
Antonio Machado (1875-1939), poeta espanhol.

2003-01-14T14:34:00.000-03:00

Falta inspiração pra trabalhar. Falta inspiração pra estudar. Falta inspiração pra sair. Falta inspiração pra escrever.
A vida é muito sem graça sem inspiração.

2003-01-14T10:41:00.000-03:00

No ar
A Consoante Muda (pop-rock internacional), a Consoante Muda Mix Brasil (pop-rock Brasil) e a Dissonância Muda(Jazz, Blues, Bossa Nova e MPB) ainda estão em construção, mas já estão no ar. Clique e ouça! Sugestões também são bem-vindas.

2003-01-12T19:29:00.000-03:00

Eu fui ver O Filho da Noiva, Simplesmente Marta e Cidade de Deus, mas não escrevi sobre isso. Estou vendo A Casa das Sete Mulheres, mas só falei sobre isso em comentários de outros blogs. Mano Wladimir nasceu e eu não me interessei pelo assunto. Fui a muitas festas, a muitos lugares, encontrei muitas pessoas, conheci amigos virtuais. E não há nenhuma linha sobre isso. Decifra-me ou te devoro? Não, não sou nenhuma Esfinge. Não tentem me decifrar por um blog. Não tentem me conhecer pela pequena parte que eu mostro de mim. Lembrem-se do espelho. Sou complexa, sou reflexo. Sou tudo e não sou nada. Sou dicotomia, sou paradoxo, sou incoerência.

2003-01-12T19:01:00.000-03:00

Está quente lá fora, e aqui dentro também. O bar é interessante, tem proposta. Um ambiente diferente, música agradável e as mesmas pessoas que eu encontro nos mesmos lugares de sempre. Jornalistas, publicitários, cineastas, artistas, arquitetos, designers, biólogos. Não somos uma tribo. O que nos une é a vontade de fugir do convencional.
Cheguei tarde, mas fui a primeira a chegar. Mais uma vez estou sozinha em um bar. Mais uma vez, não me sinto mal por estar sozinha. Passa um conhecido e trocamos algumas palavras. Vem o garçom. Já nos conhecemos de outros bares... vida de RêBordosa é assim.
- Tu pediste o cardápio?
- Sim.
- Bem, o cardápio sou eu. Sou um cardápio de carne, osso, que sorri, que chora.
- Cardápio vivo! Xi, então tenho que cuidar pra não ferir os sentimentos do cardápio!
O garçom se vai. E eu? Estou esperando as esfihas, uma garrafa de champagne e algum veneno antimonotonia.

2003-01-09T16:33:00.000-03:00

Pára-sail
Um dos pesadelos que eu tinha, quando criança, era o de estar caindo do 18º andar de um prédio. Um dia, minha mãe me convenceu que era possível controlar os pesadelos... Foi então que, em mais uma noite qualquer em que eu estava tendo esse pesadelo, um pára-quedas se abriu. Foi o fim desse pesadelo e o início de um sonho secreto: saltar de pára-quedas. Vira a página... vamos para 95. Eu trabalhava no Sistema RBS Rádios e nós produzimos um programa de esportes radicais para a Rede Atlântida. Foi aí que conheci o Álvaro e ele se tornou o meu instrutor de pára-quedismo. Impossível esquecer o meu primeiro salto, no aeroclube de Cachoeira do Sul. Eu era a única mulher de um grupo de cinco pessoas - dois alunos de salto-livre e três iniciantes. Passamos a manhã inteira em treinamento e à tarde chegou o momento de tomar a decisão: saltar ou não saltar. Põe o capacete, testa o fone de ouvido, ajusta a mochila do pára-quedas, treina a saída do avião, entra no avião, prende o cabo na mochila - para que o pára-quedas abra depois de cinco segundos. Frio na barriga... o avião decola. Ainda há tempo pra desistir. O primeiro pára-quedista salta. Mais alguns segundos.. e lá vai o segundo pára-quedista. Agora é a minha vez. O Álvaro me olha. Orgulho. Não tem mais volta... a única representante do sexo feminino não pode desistir. Tento sair, mas o vento está muito forte. O Álvaro me ajuda. Eu deveria me agarrar no montante, esperar a autorização do Álvaro e me soltar, fazendo a posição de salto que eu tinha treinado durante a manhã. Depois, pára-quedas aberto, eu tinha que olhar para cima e verificar se todas as células estavam infladas. Nada disso aconteceu. Fui levada pelo vento. Quando o pára-quedas abriu, eu lembrei de fazer a posição de salto. Quando eu já estava flutuando, lembrei de verificar as células. Fiz mais quatro saltos nos meses subseqüentes, dessa vez no aeroclube de Sapiranga, que é mais próximo a Porto Alegre e tem uma infra-estrutura melhor. O último salto foi emocionante, porque o vento estava muito forte e nós tínhamos que ficar mudando a posição do pára-quedas... descer alguns segundos de costas para o vento e, então, virar e descer mais alguns segundos de frente para o vento. Distraída com esse procedimento, eu me desorientei e esqueci de cuidar os pontos de referência para chegar no local de descida. Parece que o instrutor de pouso também esqueceu de mim e lá fui eu, descer em um tipo de pântano próximo ao aeroclube. De longe, enxerguei a correria. It's raining men. Eu e meu pára-quedas alugado fomos resgatados por três pára-quedistas da equipe. Vira a página novamente... final de 95. Dia de chuva, saio tarde da rádio, pego o meu passat branco e vou descendo o morro quando ouço uma batida. Perco o controle do carro, tento frear, cruzo a pista e bato de frente em um poste. Fico ali, parada, Olhando para o poste e tentando entender o que tinha acontecido. O carro é cercado por uma multidão em que se misturam pessoas prestativas e curiosos. Diante do olhar incrédulo de todos, saio do carro com apenas alguns arranhões. Olhares incrédulos sim, porque o carro estava totalmente destruído (alguns dias depois, o seguro confirmou: perda total do veículo). A dona de uma locadora me leva pra dentro da loja, me dá um copo d'água e oferece o telefone. O homem que acertou a lateral traseira do meu carro aparece para ver se estou bem e assume a responsabiliza pelo acidente. A polícia chega, faz a ocorrência e vai embora. Aos poucos, a multidão também se dispersa. Eu e meu pai, que chegou alguns minutos depois de receber o meu telefonema, tomamos o rumo de casa. Está tudo resolvido, a adrenalina baixa e eu posso respirar aliviada... Respirar? Começo a sentir dores por todo corpo, dor pra respirar... Respirar? Não consigo mais respirar! A noite cai e eu estou em um pronto-socorro lotado. Sou atendida, medicada e tenho que ficar em observação por um tempo. Como não tem leito disponível, fico em uma cadeira de rodas, no corredor, observando a rotina trágica de um hospital de pronto-socorro. A polícia carrega um homem baleado. Pela aparência, julgo que ele tenha sido baleado pelos próprios policiais. Também no corredor, mas em uma maca, um homem geme de dor. Meu olhar se volta pra ele, vejo as roupas manchadas de sangue, os curativos... Correria... e lá vem uma mulher, com queimaduras horríveis. O meu caso não era grave, mas teria que ficar uns meses sem saltar para não forçar a musculatura. Perdi o ritmo, os meses se tornaram anos e eu nunca mais saltei. Muitas páginas depois, chegamos à praia do Cassino nesse Natal de 2002. Todos esses anos, tenho vivido assombrada pela vontade de saltar de um avião, de estar novamente solta no ar, de flutuar. E vou saltado em sonhos. Foi aí que surgiu o pára-sail. Irresistível. Sou eu na foto...

2003-01-09T14:52:00.000-03:00

Quinta no Osho
Como hoje é quinta, Dia Internacional do Pecado, vou sair da aula e encontrar com uns amigos no Osho, mais um lugar da Cidade Baixa que tem potencial pra se tornar bat-point. O bom é que GUM, Ossip, Mercatto D'Arte e Osho são muito próximos... fica fácil trocar de bar. Aliás, fica fácil ir aos quatro na mesma noite. hmmm...

2003-01-07T08:24:00.000-03:00

Dois fragmentos de Florbela Espanca
"E se um dia hei de ser pó,cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder... pra me encontrar..."

"Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver,
E que nunca na vida me encontrou."

2003-01-06T10:45:00.000-03:00

Lançamento
Estou terminando o release de um lançamento da Editora - Os paradoxos do imaginário, de Castor Bartolomé Ruiz. O problema é que começo a ler o livro, vou me entusiasmando pelo assunto, e esqueço completamente do meu objetivo inicial: escrever o tal release. Essa é a prova de que o livro acadêmico também pode prender o leitor, basta o assunto ser interessante (o que é muito subjetivo) e o livro ser bem escrito (o que também é subjetivo, pois envolve a questão do estilo, sobre a qual há muitas controvérsias). Segue um tira-gosto:

"Somos um ser de desejo. Desejo insaciável que a contingência do mundo não consegue preencher. Nossa sede de plenitude está sempre insatisfeita. Somos impulsionados pelo desejo e coagidos pela insatisfação. Enquanto o desejo nos abre para horizontes de busca, a insatisfação nos retrai para os limites do possível. Desejando o novo, perambulamos ansiosamente alargando fronteiras. Cada fronteira aberta ilumina novos horizontes de desejo, manifestando, por sua vez, a finitude do almejado; cada conquista realizada estabelece seus próprios limites. Nenhuma fronteira aparece como a última, nenhum limite é o definitivo. (...) Mesmo sabendo que perseguimos um impossível e que o desejo sempre se converte na sombra da nossa insatisfação, temos que abraçar o desejo como a força que nos impulsiona em busca de mundos possíveis e que viabiliza a possibilidade de criar nosso mundo."

"Não é possível realizar uma definição conceitual do ser humano, já que toda definição denota uma clausura de sentido. A pretensão de definir o humano mais do que sabedoria indica um desconhecimento profundo de quem somos. A pessoa não pode ser esgotada em explicações, teorias ou fórmulas. Ela é, por definição, indefinível; por princípio, resulta inapreensível; pela lógica, ela é inexplicável. Feliz ou infelizmente, nós não podemos explicar-nos."

2003-01-06T10:22:00.000-03:00

Escrever (e postar)
Tá certo, eu sei que não escrevi sobre todas aquelas histórias de final de ano - o pára-sail, o kart, as histórias de restaurante. Mas lembrem-se que apesar de o ano ser novo, eu ainda não chutei o balde, não chutei o pau da barraca, e nem mandei tudo pro espaço. Tenho que estudar, ler um monte de livros (e dessa vez, não por prazer, mas por dever... que o diga a Clarice Lispector, há muito preterida - e esmagada - por toda uma pilha de livros de estudo de caso, análise gerencial, estratégia de negócios); trabalhar pra garantir o din-din que sustenta as viagens, festas e momentos de impulso consumista; e, claro, manter a minha vida social, sair e encontrar com os amigos pra tomar o álcool nosso de cada dia. Some-se a isso, ainda, a academia ao meio-dia e no final de tarde, que é uma forma de combater toda essa rotina de sedentarismo. Enquanto não me inspiro pra escrever, vou postando brevidades ou reproduzindo a palavra dos outros. E já que eu falei em reproduzir palavras e em Clarice Lispector: "... eu só escrevo quando eu quero, eu sou uma amadora e faço questão de continuar a ser amadora. Profissional é aquele que tem uma obrigação consigo mesmo de escrever, ou então em relação ao outro. Agora, eu faço questão de não ser profissional, para manter minha liberdade."

2003-01-03T22:41:00.000-03:00

Finalmente terminei de construir o site do Dia Internacional do Pecado. Acho que ficou legal!
Estou me superando, hein Leo!